Intentando la década.

Empiezo la década intentando no matarme.  Intentando leer y escribir. Sí, a mis años.  Por eso he conjugado esas dos grandes verdades y he ido a pasar el mono a una librería.  Al cabo de quince minutos el pánico me ha paralizado al ver cinco libros en mi mano izquierda, ¿cómo coño han llegado hasta ahí?.  Después ha venido la evasión, mariposeando por las baldas -esa ha sido la mejor parte-, saltar de una contracubierta a otra e ir dejando reseñas patéticas como maletas tiradas en una cuneta. Porque no era el día para el libro que escribió no sé quién a los ocho días del suicidio de su madre, ni para la actriz porno que debía batir un récord tirándose a seiscientos tíos. Un día tan bipolar sólo lo podía acabar llevándome a casa una de drogas, tiros, despedida y cierre del sueño americano junto con un presunto "retrato intimista", de título exquisito, Suite francesa. Igual hasta le doy algún mordisquillo a alguno de ellos. Cuando el dependiente, que no librero, ha pasado los libros por el desactivador de las alarmas por cuarta vez, porque cuatro veces, cuatro, de la ganadería de cuatro, han sonado los arcos del triunfo  mientras intentaba salir de la tienda; el pobre chaval no sabía que se estaba jugando la vida. He decidido ser clemente y no bombardearle con una pila de Moleskines que estaban pidiendo a gritos entrar en combate. Aprovecharé el asqueroso insomnio de esta noche para pensar a qué voy a dedicar este blog, o mejor lo inauguro y que él vaya para donde quiera. Esto es empezar con una caterva de amagos y ninguna certeza, esto es empezar andando. Como dijo Yoda, "hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes". En ello estamos.