Cosas que no leeré en otoño

Ahora que llega el otoño con sus coleccionables de RBA, las setas y los boletines de novedades editoriales, me ha dado por anunciar a los cuatro vientos lo que no pienso meterme ni con todo el whiskey de Irlanda encima. Es un ejercicio sano de defensa ante el bombardeo publicitario. Verbalicemos nuestras negativas desde ahora. Empecemos con lo de Murakami. El semi-homenaje a Orwell semi-surrealista semi-transgresor semi-que-lo-aguante-su-madre de 1Q84, sea segunda o tercera parte: todos los trozos para él. Atención que amenazan con la segunda "novela pornográfica" de Charlotte Roche que debe estar barriendo en Deutschland... ya os digo que hay gente que llama "novela" y "pornografía" a cualquier cosa. Esta mujer no reconocería una novela en una biblioteca ni con un frontal y una lupa. No seré yo quien se acerque al artefacto. Tampoco leeré la siguiente entrega de Alatriste, no, gracias, no consumo Pérez-Reverte. Mención especial merece Monteagudo. Ni regalado, vamos. Y por último, qué deciros de Coelho, King (Esteban, sí) y John Grisham y esa sensación de que le dan al copy-paste y te montan una temporada editorial en un ti-tá, los tres juntos, sin depeinarse... No, no pasarán.

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