Manhattan on (my) films.

Manhattan on film,
de Chuck Katz

Me acaban de regalar un libro que me ha arreglado el lunes, el martes y ya de corrido llegamos al viernes. Claro que estamos todos impregnados hasta el tuétano del bombardeo visual que llega de los EEUU desde que tenemos mocos y, claro que sí, será pisar una baldosa de Nueva York y soltar el "esto me suena de una peli". Pero el libro, lleno de referencias que por supuesto incluyen la santa tríada que tengo en DVD y en papel (a saber: guiones de Manhattan, Annie Hall y Balas sobre Brodway) ha descargado en mi disco duro una avalancha de recuerdos que ni un volquete de cemento. Y no ha sido aquel príncipe de las mareas, ni el Let the river run, ni el George Clooney de unta-pan-y-moja en One fine day, no, la goleada se la lleva el rey de Terry Gilliam, el cual se nos quedó a mi hermana y a mí en las meninges cual hierro de Miura allá por el '91. Es el único rey del que me declaro partidaria, y no, no hay ovarios para cantarla en pelotas en Central Park, que nos cae encima la NYPD y para rato volvemos a ver a la infantería.