Feliz paso del tiempo

Biblioteca Celsius de Éfeso.
Foto vía weddbokkpage.com 

"Los libros sólo se escriben para, por encima del propio aliento, unir a los seres humanos, y así defendernos frente al inexorable reverso de toda existencia: la fugacidad y el olvido."

S. Zweig "Mendel el de los libros", citado por Jorge Carrión en "Librerías".

Feliz año nuevo/Urte berri on.

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Carta a los Reyes Magos 2013

Queridos Reyes Magos:

Además de llevaros este Gobierno y traernos una democracia de verdad este año tengo alguna petición más sobre libros. La mejor marca personal alcanzada en mi vida, esos 60 libros anuales, tienen mucho que ver con las ganas de salir corriendo de este tugurio, y como no puedo gastarme la pasta en vuelos y emigraciones le pego a los libros. De entre los que me han ayudado bastante a pasar este trago de 2013, en ensayo mi trío ganador sería este: Un hombre sin patria de Kurt Vonnegut, La maldición de Eva de Margaret Atwood y Esto es agua de DFW. Echando la vista atrás he disfrutado de jamón de pata negra como la Pastoral americana de Roth o La parcela de Dios de Caldwell, aunque el libro que más me ha impactado del año, con diferencia, ha sido Deseo de Jelinek, claro que es goma2, como para no impactar. En novela negra ha sido el año de descubrir a Élmer Mendoza, pero tengo que pediros traductores y ganas para los editores de RBA, a ver si publican en castellano lo mejor de Nesbo, ese Phantom que me ha dejado pegada como un sello, y así más gente pueda disfrutarlo por estos lares. Me ha gustado descubrir a Ivica Djikic, Patxi Irurzun, Agota Kristof y Quim Monzó y os pido cuarenta días y cuarenta noches de plaga de ranas para Plaza Janés, por el atentado de publicar la Delicadeza de un tal David Foenkinos. Menos mal que lo pillé de la biblioteca. Por cierto, no os olvidéis de ellas, por favor, son nuestra última esperanza. 

Un abrazo, 

Déborah

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No es por vicio ni por fornicio, sino por poner un hijo a su servicio (*)

No es por principios, ni por militancia, es una certeza estomacal, un axioma intrínseco: no quiero tener más hijos. Quiero que quien quiera tenerlos lo haga y quiero poder ejercer mi voluntad. Quiero que se respete mi decisión y que el estado no intervenga -más- en mi vida. No quiero médicos, juces o ministros expidiendo informes sobre la ideoneidad o no de mis decisiones personales, más personales que una visa o una master-card. Quiero pedir a las mujeres que no quieren abortar que me dejen en paz, yo no es que quiera, es que lo haré mañana mismo si me quedo embarazada. Y a poder ser sin jugarme la vida y dejar a mi hijo de diez años sin madre. Por último, desde el Paleolítico legislativo que hemos inaugurado hoy como atalaya, quiero mandar a tomar por culo a todos esos machos alfa de rosario intravenoso en fiestas de guardar que han redactado, corregido, firmado y registrado la ley más vergonzosa de los últimos treinta años. La que me prohíbe decidir, la que no reconoce mi libertad. Quitármela no me la van a quitar, la llevo puesta, nací -porque una tal Lucía quiso-  con ella, a ver cuándo cojones se van a enterar. 

(*) (Oración) Como agua para chocolate, de Laura Esquivel. 

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Así no hay quien lea

Como me repito más que los pimientos con ajo voy a ejercer de mosca cojonera y suelto una vez más que en épocas de estrés laboral desatado no puedo leer. Son quince días currando hasta los fines de  semana, todo sea por la causa, pero así no puedo. Para leer necesito desconectar las tropecientas áreas cerebrales que están activadas al acecho de horarios, alarmas del móvil, curro, niño, compra, vacuna de la gripe y todo lo que se tercie para dejar encendida únicamente la neurona de la lectura. Necesito esa mínima paz y la expectativa de abrir un libro y no tener hora de cierre. Y aunque estas dos últimas semanas he probado el "aquí te pillo, aquí te mato" arrastrando un libro por todos lados, intentando arrancar 20 minutos de evasión mientras espero en el coche aparcada frente a un colegio o polideportivo, la lectura interruptus no es para mí. Llevo una semana con un libro de tres adolescentes que agonizan, existencialmente hablando, en el ejército de Israel y no hay forma de darle la puntilla. El próximo acueducto foral -del 29 de noviembre al 3 de diciembre, ambos inclusive- pienso dedicarme a, entre otras cosas, tocarme las narices a dos manos, acabar el de Boianjiu y fusilarme el último de McCarthy. Alias Gure Cormac. Ese cuyo ejemplar tengo en la mesa de la cocina, centro neurálgico de la casa, y el cual miro, toco y sobeteo cada vez que paso por delante. El lunes toma otro cariz teniendo ese objetivo, no me digáis que no.

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A relaxing reading with café con leche

Recuerdo que decía Miquel en alguna ocasión que leía en inglés para ahorrar. Dejando la fase en que me obligaban a leer en inglés, empecé a hacerlo voluntariamente hace quince años por probar a P.D. James y ver cómo sonaba Adam en versión original, una puñetera chorrada como otra cualquiera. Luego tuve un parón de lecturas en inglés por pura vagancia y volví al asunto hace dos años. Pero hasta ahora no había sido consciente del ahorro que supone leer en inglés en este país: 

Ejemplo 1: Jo Nesbo, "Muñeco de nieve" (Serie Harry Hole)

Traducido: Muñeco de nieve: Precio libro en papel de RBA (no hay e-book).................23€

En inglés: Snowman: e-book en Amazon..............................................................5,04 €

Ejemplo 2: Richard Ford, "Canadá"

Traducido: Canadá en papel, Anagrama..............................................................24,90€

Traducido: Canadá en e-book, Anagrama............................................................16,14€

En inglés (el original): e-book en Amazon............................................................1,79 €

Pasta ahorrada con dos libros por leer en inglés: ..............................................41.07€

Teniendo en cuenta que el Kindle lo amorticé en un mes, vamos con la recomendación de "Lectura en tiempos de crisis" del día: si tu media de lectura es de al menos dos libros al mes, desempolva el workbook nivel intermediate cagando melodías, cómprate un lector electrónico -si no lo tienes ya- y vive Dios que en un año amortizas el esfuerzo y la inversión. Y al menos no te robarán TAMBIÉN cuando lees*.

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(*) Nótese que el mayor ahorro lector generalizado se consigue utilizando las bibliotecas públicas y defendiéndolas frente a los recortes. 

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Mi coyuntura

Esta esquina era para hablar de las circunstancias que rodean las lecturas, pues @carolinkfingers me ha pegado el empujón para sacar mi coyuntura a través de este post de desahogo y llamamiento. Voy a ir avisando: no tengo su oficio, ni escritor ni reivindicativo; no voy a asambleas de barrio. No reparto octavillas, no realizo escraches y no he ido a parar ningún desahucio. Me gustaría hacerlo, no obstante. Comparto su cabreo, no así su cansancio de activista porque sencillamente no lo he sido. He participado en las manifestaciones 15-M hasta que diversa fauna política autóctona se apuntó al carro de la foto. Hubiese quemado todas las banderas que tenía a mi alrededor, sé que no era la única en aquellas aceras con ganas de sacar un mechero. Salir a la calle cansa, hay que hacer sacrificios en la infraestructura cotidiana y no se ven resultados, pero estamos enfrente. Enfrente de las medidas pro-mantenimiento del sistema podrido (recortes de servicios, derechos, etc) y de las ideológicas (ley de educación, futura ley del aborto, etc.) Y estamos de acuerdo en que la modificación de la ley electoral es el primer paso. Y el jueves iremos a la calle, para no perder la costumbre y para llevar de la mano al niño, que ya no quiere "ir a protestar" (término que aprendió aquel 15-M) y a quien ya hay que explicar que las cosas se pelean y no vale solamente con despotricar delante de las noticias o en las reuniones familiares. Y que el jueves salimos a la calle para decirle al gobierno que eso no es una ley de educación, no si tiene la palabra "competitividad" en cada párrafo del prólogo. Déjame a un lado el articulado. Y que por eso no le llevaré a atletismo el jueves 24 y que a ver si hay suerte y esto parece Baleares aquel domingo, ¿te acuerdas de aquella manifa verde enorme que vimos por internet, cariño mío?...

Respecto a quienes siguen defendiendo este obsceno desmantelamiento de servicios y derechos mientras las personas se quedan tiradas por las cunetas del estado, esos sí, Carolina, son unos mierdas. 

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Claudio, Jorge y los mitos.

"Para Claude Lévi-Strauss los mitos son, sencillamente, los instrumentos de la supervivencia del hombre, como especie pensante y social. Es a través de los mitos como el hombre comprende el sentido del mundo, como lo experimenta de una forma coherente, como afronta su presencia irremediablemente contradictoria, dividida, ajena. El hombre se encuentra enredado en contradicciones primarias entre ser y no ser, masculino y femenino, joven y viejo, luz y oscuridad, comestible y tóxico, móvil e inerte. No puede, dice Lévi-Strauss resolver estas formidables antítesis enfrentadas mediante procesos puramente racionales. En los dos polos del tiempo concebible se encuentra enfrentado primero con el misterio de sus orígenes y luego con el misterio de su extinción. El caos coexiste con simetrías aparentemente exquisitas. Sólo los mitos pueden articular esas antinomias universales, encontrar explicaciones metafóricas para la escindida situación del hombre en la naturaleza."

George Steiner, Nostalgia del absoluto. 

Claude Lévi-Strauss (Foto sacada de aquí)

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Conduciendo la caída

Foto: Flickr de brownie.bacon

No me carga conducir, me carga entrar y salir del coche, aparcar y arrancar dieciséis veces hoy, las he contado, cuando la media es de ocho. Quizás he notado en los gemelos que estaba doblando mi récord. Tenía ya la sensación de estar en el "Qué apostamos" y esperaba encontrar a Ramón en la acera esperándome con algún premio. ¿Y qué hago entre conducción y conducción? Pues lo que toque: recoger a un niño del colegio, comerme un pincho o esperar a que la infantería salga de atletismo. Voy  armada hasta los dientes, con el Kindle, alguno en papel y con el móvil, para musguear en Twitter mientras miras de reojo a los otros padres metidos en sus coches mientras diluvia. Y entonces es cuando te caes en otro artículo -uno más- dirigido por el Gremio de Editores en el que te echan la culpa de su estropicio comercial, aunque, bueno, hemos vendido bastante en América y hemos vendido por valor de 10 millones de euros en África. Sí, África. Volved a leer el antepenúltimo párrafo que no tiene desperdicio. Aquí sólo ganamos 4.933,66 millones (si haces la cuenta leyendo el artefacto) y la culpa de que aquí hayamos ganado menos es de esos desaprensivos que piratean y esos "malos hábitos" lectores del personal. Yo sigo publicando mierda a 24 euros y poniendo algún e-book de refilón a 17€ pero los lectores están hundiendo la economía nacional. ¿A cuánto venden sus Matildes Asensis en África? he pensado, ¿le meterán el plus de transporte y un IVA africano? ¿En serio?. He salido del coche a fumar hasta la siguiente carrera. ¿Que se caen? Así se estozolen.

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Pray for Libros del Silencio

Que la chapan. Esta editorial que me ha dado momentos de gloria (sobre todo dos: Dog Soldiers y el bestial Knockemstiff) resulta que cierra el chiringuito. Pena gorda, sí, pena grande y va en serio porque editaban bien. Y eso qué es para mí, editar bien, pues rastrear, encontrar y publicar a autores que otros ni buscan, (arriesgando, claro), cuidar las traducciones, originales, a poder ser; buscar prologuistas decentes (no cheerleaders), no dejar ni una puñetera errata por la gatera, echar el resto en diseño (cubierta, maquetación, grafías, etc.) y elegir un papel que pese más de 0,01 gramos y no se convierta en el colhogar de la nocilla del niño al pasar la página. 

Libros del Silencio hacía todo eso y lo hacía bien, pero menudo momentico para despegar eligieron. Yo me habría comprado más libros de esa editorial. Tuve en la mano unos cuantos, doy fe, y qué gusto daban al tacto, y qué bien olían, sí, pero por el precio de dos de esos libros podía comprarme entre cuatro y seis e-books en Amazon. No teniendo tiradas en bolsillo, ni versiones electrónicas, ni a una Matilde Asensi con sus monjas y catones para salvar el año, seamos serios, lo tenían más crudo que el zapatero de Tarzán. 

Vamos a repetir las normas de la casa:

1. Si quiero probar un libro no PUEDO gastarme 24 euros para averiguarlo.

2. Si quiero probar un libro uso la biblioteca o me gasto unos 6€ en Amazon. (9€ es el máximo que he pagado por un e-book). 

3. Si el libro que quiero, deseo, ansío leer no está en venta en formato electrónico a un precio razonable, ni en la biblioteca (recortada hasta las trancas) y en venta en papel a ¿23? euros... lo fusilo. 

Porque leer, señores, quienes leemos, ni hemos dejado ni vamos a dejar de hacerlo.

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[P.D. El maestro Tongoy lo ha explicado mucho mejor que yo en su Guerra (una apología pirata) de esta semana.]

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Cuando llegas a las cien mil visitas en tu blog, ¿pasa algo?

Cuando llegas a las cien mil visitas en tu blog hace ilusión ver tanta cifra, piensas que cuatro años y medio atrás te hubiese parecido una broma. Hace menos gracia recibir correos de gente que casi te amenaza para que le des una dirección a la que mandar su maravilloso libro para que, por supuesto, lo reseñes. Sí, con ese mail-bomba, a ti te voy a dar, precisamente, mi dirección. Sigue dando respeto tener que contestar a otros "gracias por tu oferta, pero no me mandes nada, no leo por compromiso", esperando que alguien al otro lado de la pantalla lo entienda. Pasa que puedes saber cuántos libros has leído en ese tiempo (doscientos treinta) y que ya le puedes dar vidilla a la pila de libros de la mesita de noche, maja. Pasa que piensas que jamás hubieses conocido en persona a Miquel, por ejemplo, si no hubieras dado nunca a la tecla de "Publicar blog" -habría sido una pérdida enorme, porque además de ser un bendito, a él le debo la lectura de "Mientras agonizo"-  y que tienes ganas, ya puestos, de conocer en persona a Maca @mcr600 (calculo que unas noventa mil visitas tienen que ser de ella, porque mi madre no toca un ordenador) y pasa que sigues sorprendida de que a alguien pueda interesarle tu opinión sobre un libro. Por lo demás, no pasa nada. 

(Muchas gracias a tod@s.)

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Los juegos de Slawomir

Slawomir Mrozek, 1930-2013

El "Juego de azar" de Mrozek no está reseñado en el blog porque lo leí hace 12 años. Trabajaba en una librería y tenía el privilegio de pasar las manos y los ojos por las (entonces) catervas de novedades que llegaban. Así conocí a Slawomir. Al colocarlo en la mesa de novedades. Sin releerlo os puedo decir que este hombre jugaba con el sentido del humor, la ironía y el absurdo en relatos que siempre contenían un hachazo. Me harté de recomendarlo y no me falló nunca. Me alegré de que volvieran a editarlo hace poco. Gracias por los momentos de placer que nos ha dado, Sr. Mrozek. 

EL SOCIO. 

    "Decidí vender mi alma al diablo. El alma es lo más valioso que tiene el hombre, de modo que esperaba hacer un negocio colosal. 

    El diablo que se presentó a la cita me decepcionó. Las pezuñas de plástico, la cola arrancada y atada con una cuerda, el pellejo descolorido y como roído por las polillas, los cuernos pequeñitos, poco desarrollados. ¿Cuánto podía dar un desgraciado así por mi inapreciable alma? 

    - ¿Seguro que es usted el diablo?-pregunté.

    - Sí, ¿por qué lo duda?

    - Me esperaba al Príncipe de las Tinieblas y usted es, no sé, algo así como una chapuza. 

    - A tal alma, tal diablo -contestó-. Vayamos al negocio."

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Amarres

Hace cinco años que empecé a musguear por la red. Pronto rastreé los blogs de reseñas literarias o de opinión sobre libros, póngase la etiqueta que se desee, de los que poder sacar ideas de lectura, en los que comentar jugadas bibliográficas o reírme con "deconstrucciones" de libros por parte de lenguas afiladas. Todos terminaban en las estrellitas del navegador. Pasaba mi ratón de puntillas por blogs de creación literaria. Que si subo un microrrelato, que si subo un poema, que si subo mi última anotación de después de la siesta. Simplemente no me interesaba. Pero la red no para, es esa mancha densa que no termina nunca de expandirse y al moverse te pone en tu sitio, a empujones: terminé recalando más de una vez en los microrrelatos de Gabriel, en las fotos de Nadia, o en los ¡cómics! de Grant, entre otros amarres. No esperaba entonces que me fuese a enganchar -con diligencia drogadicta- a una especie de culebrón castizo por entregas de historias talegarias y rurales de mujeres en la posguerra que hace Ana. Eso sí que no lo tenía previsto, y ya vamos por el capítulo XI y subiendo. Sorpresas te dan los puertos.   

Pasai Donibane. Fuente: Flickr de Inés

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Faulkner reseñando a Hemingway

Reseña de El viejo y el mar de Ernest Hemingway  

Lo mejor que ha hecho. El tiempo ha de mostrar que esta es la mejor composición de cualquiera de nosotros, quiero decir de sus y de mis contemporáneos. Esta vez, ha descubierto a Dios, a un Creador. Hasta ahora, sus hombres y mujeres se habían hecho a sí mismos a partir de su propio barro; sus victorias y sus derrotas eran a manos de unos a otros, sólo para probarse a sí mismos o los unos a los otros lo duros que podían ser. Pero esta vez escribió acerca de la piedad: a cerca de algo en alguna parte que los hizo a todos ellos: el viejo que tenía que capturar al pez y perderlo, el pez que tenía que ser capturado y después perdido, los tiburones que tenían que robar al viejo su pez; los hizo a todos y los amó a todos y se apiadó de todos. Está bien. Alabado sea Dios por lo que sea que hizo y por amar y compadecerse de Hemingway y de mí evitando que lo retocase. 

William Faulkner. 

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¿Por qué escribe usted?

Está la página en blanco y el tema que te obsesiona. Está la historia que quiere dominarte y está tu resistencia a que eso suceda. Está tu deseo a liberarte de aquello, de esa servidumbre, hacer novillos, hacer cualquier otra cosa. Hacer la colada, ver una película. Están las palabras con sus inercias, sus matices, sus insuficiencias y su grandeza. Están los riesgos que corres y la serenidad que pierdes, y la ayuda que te llega cuando menos te lo esperas. Está la revisión minuciosa, las tachaduras, las páginas arrugadas que inundan el suelo de papeles para tirar. Está la frase que sabes que vas a conservar. 

Al día siguiente la página en blanco. Te entregas a ella como una sonámbula. Algo te empuja, que luego no puedes recordar. Miras lo que has escrito. Es inútil. 

Empiezas de nuevo. Nunca es más fácil.

Margaret Atwood La maldición de Eva. 

Foto sacada de aquí. 

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Días contados

Llega agosto y empieza mi destierro de la biblioteca. Coincidencia de horarios. Dedico el mes a buscarme la vida sin el paraíso bibliotecario. Un ejercicio que me auto-impongo para leer bien libros que tengo por casa, que son legión; bien lecturas empezadas e inacabadas, un ramillete de gente que merece la pena el esfuerzo,  (DFW, Erskine Caldwell, H. Arendt...) bien para degustar platos nuevos (Atwood, Chirbes, algo de ciencia ficción pendiente desde enero...) o bien para asaltar alguna librería una tarde de bochornazo. Tiene agosto, con sus mañanas de curro y alguna tarde de ausencias (los demás inquilinos de la casa me dejan sola por un montón de arena y unas cuantas olas) esa lectura larga y despreocupada inexistente el resto del año: conseguir dormir los brazos a fuerza de apoyar la cabeza tumbada durante horas, tomar la entrada de luz por la ventana como único reloj y, si la historia aprieta, que el último capítulo te robe horas de sueño de la madrugada. Suena bien, aunque sé que serán días contados.

Fuente: aquí. 

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Mini-deborahdor

Se me ha ido de las manos, el experimento. El 1 de julio creamos un blog para ver cuánto leía en verano, y de paso intentar reducir el tiempo de exposición a nintendos y equisboxes en favor de la lectura. Durante la semana que hemos estado en la playa el tío ha tocado la DS sólo durante el viaje y se ha metido cuatro libros en una semana. Cuando era forzado a salir del agua cogía el libro de turno por banda y le daba un meneo hasta el siguiente chapuzón. Me suelta un "te he ganado, mamá", y con esas lides lo que se gana a pulso es un enlace en el blog de la responsable del txandrío. La cosa funciona porque ha leído libros que tenía en casa y a los cuales ni se arrimaba porque no había dragones y bichos en la portada. Funciona porque ayer entró en la biblioteca y salió con más libros que películas (una) y porque hemos tenido que habilitar un lugar de la casa para ir apilando los libros prestados y devolverlos a tiempo... ja, mañana ya hay que ir a por más leña. No se estira nada en las ¿reseñas?, repite esquema como los pimientos (ley del mínimo esfuerzo, no me puedo quejar, la fundé yo) y ya se ha echado un pique con el primo. Ay. Contagio a primera vista. No sé cuánto durará el calentón, pero creo que es oficial: he parido un mini-deborahdor. 

www.prolector2013.blogspot.com

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La batalla de la pantalla

No teníamos más que un canal de televisión, y con horario restringido. La primera "maquinita de marcianos" que vimos la pasábamos por cinco pares de manos, así que no podía competir con saltar a la goma, jugar a polis y cacos, el balón prisionero, o ponerte los zapatos de tu madre. Ir al cine era un premio y todavía recordamos la primera película que vimos en VHS, en mi caso: toda una clase de 7º de EGB metida en el salón de "la Lajos" un viernes después del cole. Todo esto era cuando los libros no tenían competencia. Ahora hay que luchar a brazo partido con la interactividad, las evoluciones, los perfiles, los niveles de juego, el Kinect y la madre que trajo a todas las Nintendos. Cuando crees que has conseguido un avance por los flancos, porque el crío se engancha a una novela río de fantasía, los de Japón sacan una versión "negra" de Pokémon y te hunden. Al nativo digital de diez años que vive conmigo le queda una vida de pantallas, ya lo sé, pero el objetivo es que salga de esta casa con hábito lector incorporado, así que le he contraatacado con su medicina: tocará el ordenador cada vez que acabe un libro y escribirá una reseña en un blog  hasta septiembre, cuando se decidirá si sigue abierto o no, dependerá de cuánto lo haya alimentado. Es el proyecto del verano, le he dicho. Mentira, es la batalla final contra la atracción fatal de las pantallas... usando sus armas. Alea jacta est. 

Foto: thecloudist.com 

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Volver

Se confirmó el martes. Si nada se tuerce, este año vuelvo al paraíso lector de Almería. La noticia me cayó como una bengala en una cueva, iluminó incluso esta mierda de clima, no os cuento ya mi moral. Se lo había anunciado a mi contrario: si podemos, este año nos vamos a un desierto. Sí, quiero dunas, peluchones del oeste, moscas que se achicharran y pies que se totorran, todo en su jugo. Fondant. Y ha podido ser. He ahí el aliciente que me empuja a moverme hasta el coche, ir a currar, coche y volver, en bucle, hasta el 30 de junio. Deadline. A partir de ahí el mes de vacaciones toma otra perspectiva, ya que amenazan con robarnos también el verano y condenarnos a un invierno de 365 días, o más; al menos sé que en algún momento llegaré a estar a secano. Estoy por colgarme en un tendedero al sol con dos pinzas en cuanto llegue y deshidratarme un buen rato. Así, por hacer deporte. Quizás oiga grillos a la noche en vez de chapoteos y cambie el verde clorofílico por las casas encaladas y quizás acabe disolviéndome en libros como quien desaparece, suavemente, en bancos de arena fina. Literatura de erosión seca. En su punto para Deborah(r).

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El síndrome de Nueva York

Dicen que han sido 27/31 días de mayo lloviendo, pero la sensación térmica es de cuarenta días con sus cuarenta noches lloviendo por cada rato de sol. La misma sensación de querer quemar contenedores, para entrar en calor, digo. Los indicadores internos de la escabechina acuosa son: ni una pastilla para la alergia al polen ¿qué polen? ingerida en 2013, ni un chute de inhalador, el rododendro ahogado, -y mira que aguantan nevadas estos bichos-, las ruedas de invierno todavía puestas, nieve en mayo, la ropa de verano en una caja, "mamá, dice el tutor que para la excursión a Donosti no hace falta el protector solar, ¿me puedo llevar los guantes?"; acumulación de mañanas en las que quieres quedarte a vivir en la cama cual personaje de Sue Townsend y -sobre todo- un incremento inusual de libros leídos en lo que llevamos de año. Pero han aparecido síntomas de algo más gordo, hemos parido un síndrome que, a diferencia del de Estocolmo, provoca fantasías extremas de evasión. Los últimos sábados en Mordor acabamos yéndonos a Nueva York. Miramos vuelos imposibles de pagar, solucionamos papeleos y para la cuarta copa ya estamos aterrizando en el JFK. A la mañana siguiente es cuando vuelves a ver el cielo encapotado y tú, que jamás habías querido cruzar el charco, vas y tarareas a Frank sin darte cuenta mientras limpias la encimera de la cocina. Y en tu cabeza, hasta escuchas las trompetas. 

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Réquiem por un bosque

Es contagioso, cuidado. Escribir un libro o firmarlo, poner la jeta en la foto, que aparezca Planeta con la chequera y salir en el HOLA! de rebote es más contagioso que una clase entera de Educación Infantil el último trimestre del año. Resulta que Julián Muñoz se ha picado con Toni Cantó y van a talar árboles -junto a los tocones de los caídos por Cantó- para poder llevar a los hipermercados Las aventuras y desventuras del bandolero y la tonadillera. Yo antes compro las provisiones mensuales de papel higiénico, puede que menos ecológico, pero más práctico, más barato y sobre todo, con mucho más argumento. En la isleta central de ese hiper, desde hoy, quedan expuestas pirámides de restos arbóreos con forma de libro titulados "Inferno". Y que lo digas, Dan Brown. De plañideras se presentan las fajas: Apasionante, Hipnótica y Adictiva. Cierra el cortejo la caja registradora. 

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