2013: El año de la limpia.

Resulta que @blumm me ha hecho pensar y realizar una lista de lectura. Ha conseguido, de rebote, que casi me de un chungo al contabilizar los libros sin leer que tengo por casa, adquiridos o regalados, tantos que he tenido que dejar algunos fuera (en varios tomos, sagas y demás ríos) de la listica de marras. El veredicto de la Moleskine ha sido que en el 2013 me pongo las pilas sí o sí y termino cribando el asunto: 

a) Si los leo y me gustan, se quedan.

b) Si los leo y no me gustan, pero no son regalados, se van a la biblioteca. 

c) Si los leo y no me gustan, pero son regalados, se quedan (manía como otra cualquiera).

d) Si los intento leer por segunda vez y ni por esas, los abandono, pero bajo mi techo (no tienen la culpa de que yo no pueda con ellos) 

e) Todo lo cual no excluye que utilice la biblioteca (me voy con otros, no puedo evitarlo, ya tengo fichados unos cuantos) ni que termine comprando alguna cosilla que se me antoje a lo largo del año. 

Con lo que tengo acumulado podría sobrevivir sin dirigir la palabra a nadie en 24h durante tres meses, sin despeinarme (a las fotos -Hommage a Bernardo- me remito) y me he propuesto que el 2013 sea el año de la limpia. Eso sí, nada de limitarme el menú, recordemos que soy omnívora por naturaleza. Me han diseñado así.  

El resultado del jurado deborahdor a 27 de diciembre de 2012 es el siguiente:

- 2 libros prestados de la biblioteca

- 27 libros en propiedad sin leer

- 2 lecturas pendientes de ejemplares propiedad de la madre de una.

- 2 libros que deseo pedir prestados en la biblioteca a lo largo del año.

- 2 libros que quiero comprar en el 2013.  

Las pruebas: 

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Carta a los Reyes Magos 2012, (Año Faulkneriano)

Queridos Reyes Magos:

Que no os engañen por ahí, ni sombras de gris, ni sinsajos, ni inviernos del mundo, ni puñetas varias: este año que he estado a punto de perder el curro y ha habido algún mes que no podía leer ni la etiqueta del champú, lo recordaré como aquel en el que descubrí a Faulkner. No fue un flechazo, no, fue lo más parecido a una aparición mariana con escupitajos de tabaco. Yo me entiendo. Y eso que es como la piedra pómez de digestivo, pero si tenéis un rato inspirado y os gusta la Literatura, no dejéis de leer a Don Guillermo. De los cincuenta y pico libros que me he metido entre pecho y espalda (os dejo la lista aquí para que me sigáis el hilo) además de la revelación arriba mencionada he disfrutado de dos "pata negra" que tenía pendientes. Mi primera vez con Fitzgerald y Melville respectivamente han sido más que satisfactorias. Gatsby y Bartleby superaron mis espectativas. Son unos fieras, de hecho. En castellano me quedo con Torrente Giralt y su Tiempo de vida. En policíaca subrayo El redentor de Nesbo y ese magnífico Ejército furioso de Vargas. En fantasía épica me dejó comiéndome las uñas la Danza de dragones de Martin y descubrí la poesía de Emily Dickinson en una edición que no tenéis que traerme porque ya me la he comprado. Si me preguntáis por el ensayo os recomiendo el de Ovejero sobre La ética de la crueldad , muy bueno, y como libro de relatos, el mejor que he leído este año ha sido el Sagapó de Renzo Biasion. De propina en histórica os aconsejo el HHhH de Binet si os va el período nazi.  Querréis salir pitando a Praga sin pasar por Belén. ¿Que qué quiero que me traigáis? Pues tiempo para leerme todos esos libros que quiero leerme en el 2013, y si no tengo tiempo para leer, que sea porque estoy luchando en otros campos. Traedme entonces ganas -muchas- para esos ratos. 

Gracias.

Un abrazo a los tres. 

D.

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Embolaos

DRAE: 3. m. Cometido engorroso, problema o situación difícil que expone al deslucimiento.

Versión deborahdora: Dícese de las lecturas que a servidora le envían para ser reseñadas en el blog principal, primordialmente de autores noveles y desconocidos, aunque no necesariamente (que también llegó el ladrillo de Follet, al cual no se le debe aplicar lo que sigue). 

A ver si me explico: por un lado, me da tanto palo emitir un juicio por compromiso que ni siquiera leo lo que me mandan, no vaya a ser que luego tenga la tentación de colgarlo en el blog. Este tinglado nació por el gusto a la lectura de quien suscribe, no siendo voz autorizada para determinar nada. Emito mi opinión y expreso mis gustos, personales e intransferibles, y si de paso provoco lecturas satisfactorias a terceros, bienvenidas sean. Añadamos mi respeto absoluto a cualquiera que se plante ante un folio en blanco e intente crear algo en él y una alergia crónica a leer por obligación. La desarrollé plenamente en la carrera. 

Por otro lado, no hago publicidad gratis. Y menos a editoriales con presupuestos de primera división o a blogs subvencionados por dichas editoriales. Eso va a ser que no. Las normas de la casa son las siguientes: leo lo que me apetece y hablo de lo que se me pone en el callo izquierdo del pie derecho. Y sin anuncios en medio. Por favor. 

Lo que tengo por delante: si apetece bien, y si no, también. 

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Esta Navidad, haz de librer@.

Venga, me apunto. Me ha gustado la iniciativa porque recomendar un libro tampoco implica que el destinatario deba comprarlo, puedes pasearte hasta ese sitio recortado pero acogedor donde los haya que se llama biblioteca pública y tomarlo prestado. La CEGAL, Confederación Española de Gremios y Asociaciones de Libreros, ha colgado una web con postales virtuales para enviar por correo electrónico con la recomendación de un libro. Dar en el clavo es apostar precisamente por aquello que se está perdiendo en las librerías y más valor tiene: el consejo del librero. Claro que para eso el librero debe serlo. No confundir este perfil con dependiente de librería. Se diferencian, entre otras cosas, por cómo contestan a la pregunta: ¿Qué me recomiendas? Si la respuesta es algo así como  pfff, no sé, es que... ahí está el pasillo de novedades estamos claramente ante un/a dispensador/a de libros que lo mismo puede vender libros que fiambreras. Para ser librero hay que leer, importarle a uno lo que hace y perpetrar un tercer grado bastante específico al cliente para indagar en sus gustos -cuales sean- y atinar a la primera en esa respuesta. Todo un arte en peligro de extinción. 

Entrar en recomiendaunlibro.com 

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Wallace en tiempos revueltos.

Yo llego pasada de frenada. Los demás no sé. Este año he visto cosas que no creeríais, bueno, claro que sí, las veis todos los días, pero cuando un cirujano en traje de faena se arranca la mascarilla con mala leche cuando tú pasas justo a su lado a la puerta de un hospital y si lo sigues con la mirada -un armario ropero vestido de verde pino, imposible perderlo de vista- ves cómo se pone detrás de una pancarta a gritar, pues te da por entrar a admisión y preguntar "¿¿dónde se firma??" en vez de dar los buenos días y preguntar por urología. Lo mejor de la película es que él tenía curro asegurado, pero unos 300 compañeros no. Me había llevado el libro de Tavares para la sala de espera, pero maté el rato leyendo las soflamas que empapelaban las paredes. Me fuí con un "Mucho ánimo. No os rindáis, por favor" en la encuesta de calidad. Poco original, lo sé, no daba para mucho más. Ahora intento seguir a Wallace con sus análisis del posmodernismo y el papel de la televisión en la sociedad yanki. Pero lo llevo mal. A Wallace. Si pienso más de dos escalones de profundidad lo que me apetece es arramplar con "Los tres investigadores" de cuando tenía trece años. Esa es toda la densidad que abarco esta noche. 

vía @laquintacolumna

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La pila de la mesilla

"Sometimes there just aren't enough shelves".
Fuente: threefootroo.tumblr.com

Va a sufrir una dieta milagrosa en cuanto retire el calzamesas de El invierno del mundo que me mandaron, "de" gratis, sí, los de Plaza Janés. Como será la cosa que mi madre, estando en la cama leyendo hace algunas noches, se empezó a sentir mal del estómago. Cuando ya pensaba que se le había cortado la digestión se dio cuenta de que era el ladrillo de Follet lo que estaba aplastando su sistema digestivo. El diagnóstico lector de quien me trajo al mundo le ha valido al volumen un viaje directo como donación a una biblioteca pública. Allí alguien, sí, por qué no, lo disfrutará. Una vez la pila haya bajado esos cinco pisos de altura todavía mantendrá un digno nivel de rascacielos gracias a la señora Mantel. He amagado hasta el segundo capítulo de En la corte del lobo pero me cuesta entrar al siglo XVI en estos momentos del XXI, y mira que también he degustado otras veces -con alegría- la histórica, pero tiene boletos para volver intacto a la biblio de la que salió. Veremos. En cuanto acabe con un misterioso y desasosegante picnic en Australia un día de San Valentín de 1900, ataco a Issac Rosa y al señor Tavares, quienes fueron puestos en mi regazo por la bibliotecaria de guardia el jueves pasado, aunque le jurara que mi pila de la mesilla llegaba ya al techo. No he contado el Kindle, a Don Guillermo, el lamento del señor Roth y una mujer rota. Joder, es que no es una pila, es la puñetera Columna Trajana. 

(Lista completa, aquí)

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Greba, dulce greba.

A la infantería les he propuesto como actividad matutina para el miércoles hacer una pancarta casera con una sábana. Hay mucho debate (ya) sobre dónde colgarla para que se vea más.  Oye, mamá, ¿pero iba en serio? me dice el mío de vuelta del cole. Claro que iba en serio. Oye, tía, podemos pedirle a mi amigo Nikolai que nos dibuje las tijeras de los recortes. ¿Pues? ¿Dibuja bien?. Buah, ha ganado tres años seguidos el concurso del cole. Tela. También podemos cortar unos plásticos negros del abuelo y hacer el contorno. ¡Y podemos pegar cosssasss!, dice ella, la más bella. Para ser una huelga vamos a tener un curro de la leche, pero no importa, si hay que empapelar la casa, se empapela. "¿Y qué vamos a poner en la sábana?" pregunta la princesa desde el asiento delantero. "No hay pan para tanto chorizo", contesta su primo desde el trasero. Es que es veterano de Vietnam, lleva tres manifas a sus espaldas de 9 años. Tenéis razón, "Recortes NO" se nos queda pequeño. Ahora que lo pienso, ni envolviendo la casa nos llega. ¿Y por qué hacemos huelga, tía? Pues, corazón mío, porque nos han robado. Básicamente. ¿Y qué pasa si haces huelga?. Si sólo una persona hace huelga no pasa nada, si son diez, tampoco. Si son cien, tampoco, no te creas que eso es mucho. Pero si somos millones, paramos el país. Vale. A ver, infantería, ¿qué más podemos hacer para el miércoles?. ¡Un bizcocho, tía!. Hecho, una greba sin bizcocho para untar ni es greba ni es ná.

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Artesanía editorial

Que si el libro en papel agoniza, que si el mundo editorial estatal no se adapta a al mundo digital, que si la abuela fuma... Ayer, al tener fiesta y ser adicta, terminé en una librería. Árboles talados a 23€. Por un momento sentí lástima al ver tanto, pero tanto, libro que no se vendería. Hoy me reafirmo en seguir creyendo en las editoriales que se lo están currando: las que escarban en busca de autores inéditos, las que invierten en nuevas y mejores traducciones, las que reeditan clásicos olvidados, las que ofrecen ediciones bilingües para enmarcar, las que usan papel de más gramaje y no dejan que lo ensucie ni una errata; las que gastan en buscar ilustradores de primera fila. Noticia: no hablo del Grupo Planeta. Hay una que hace bastante de todo eso y pone a la venta la edición en papel a unos 20€ y versiones en e-book, sin ilustrar, por ejemplo, a 2,00 €. Algo hacen bien cuando después de tocar el libro en papel se te quitan las ganas de comprar su homólogo electrónico. Hasta te planteas ahorrar ya para Navidad. No os perdáis la artesanía que gasta Nórdica Libros: 

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We are living a celebration

MADRID. Ha sido la única allegada de la duquesa de Cambridge en aprovechar su tirón mediático para procurarse un sitio digno en la esfera pública. Lejos de posar desnuda en una revista masculina, como hizo un familiar de la princesa, la hermana de Catalina ha optado por el mundo literario publicando su primer libro.

Pippa Middleton ha elegido ser escritora y ha aprovechado su intelecto y todo lo que ha aprendido de la empresa que regentan sus padres para plasmarlo en un divertido libro de actividades, recetas, juegos, trucos y manualidades para familias y niños. Aprovechando la expectación que últimamente trae la hermana de la duquesa de Cambridge para presentar su primer libro ha hecho un verdadero tour por las librerías más céntricas de Londres, una aparición que ha sido toda una fiesta para los protagonistas del libro: las familias y los niños.

Esta gran presentación hizo a Pippa Middleton recorrer cuatro de las librerías Fulham de Londres, que habían invitado a niños y sus familias a festejar Halloween. Y con un gran despliegue de medios, en concreto estuvo acompañada de una dotación de ocho medios de todo el mundo, además de ser fotografiada por una veintena de fotógrafos, Pippa presentó Celebrate: A Year of British Festivities for Families and Friends, y un evento de este calibre necesitó nada más y nada menos que cuatro cambios de vestuario, uno para cada librería.

Primero vistió un original vestido de manga larga con estampado en patchwork y para la tarde lució un diseño en color burgundy de manga corta y corte a la cintura. Pero cuando deslumbró fue por la noche, cuando se enfundó en un precioso LBD con detalles en verde firmado por Markus Lupfer y por último eligió un Stella McCartney sin mangas en tweed y con un detalle peplum.

Publicado en Diario de Noticias el 29-10-12 (Enlace)

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Ya pasó

Ya está. Ya puedo decir que nunca había estado en una habitación con tantos desconocidos que hubiesen leído un mismo libro. Una agradable sensación. Jamás participé en club de lectura alguna o tertulia literaria varia. Tengo que decir que he disfrutado, que ha sido un placer y que al final he salido ganando yo por goleada, por escuchar, por esa chapa de Yo (corazón) bibliotecas públicas que alguien se ha quitado de la solapa para regalármela y que mañana mismo empiezo a pasear por todos los rincones. Por conocer en persona a un amable vecino que ha venido a saludar. Por aprender de la amicitia. Ya puedo dedicarme a musguear en busca de nuevas piezas a las que hincar el diente, ya puedo levantar las tapas de las cazuelas y dejarme guiar por el aroma de las salsas. Ese silencio que precede a la tormenta literaria. Igual hasta me voy a la Hiroshima de 1945. Con un par. 

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Todo vuelve

Como si lo escupieran una y otra vez en una playa esas olas cansinas: vuelve el mal tiempo, si algún día se fue; vuelve la cistitis, con ganas; vuelve la pesadilla de la incertidumbre laboral. Tras salvar la bola de partido del verano, hay que volver a afilar las almohadas para las noches de insomnio, volver a estar pendiente de las reuniones donde se cocinan los presupuestos anuales, y volver a especular con un fin de año de vértigo. Que dicen que recortan más y ¿mejor? y a este ritmo de poda no quedarán ni sombras de ciudadanía para votarles cada cuatro años. Vuelven las ganas de desaparecer en Reikiavik. 

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De amicitia

Amistad. Qué bonita. Hasta que viene la amistad un día de mayo y te dice: Quiero que hables de un libro en una tertulia literaria. Venga ya. Que sí, elige un libro. ¿De qué tipo? Del que te de la gana. Joder, dame una pista, dime algo. Nada, elige el que más rabia te dé y en octubre te vienes y hablas una hora de él. Tienes que estar de coña, no he ejercido la filología en mi vida, no puedo empezar ahora. No hacen falta profundidades, todo muy informal. Más te vale. Lo único, no sé si podremos pagarte. No pasa nada, ni leo, ni radio mis lecturas por dinero. Lo mío es vicio puro, ya lo sabes. Me mandas un mail antes del verano y me dices el título. Venga. Y aquí estamos, cinco días antes del evento y el libro sin releer, la cocina sin barrer -tal cual- y el niño sin encasquetar para la hora del embolao. Estoy por llamarle y pedirle que hable ella de su tesis doctoral o de los ladrillos que les mete a sus pobres alumnos de la ESO. Pero no puedo, ella no me dejó colgada con la filosofía aristotélica, es más: fue por mí a la mitad de asignaturas mientras yo me fumaba hasta las servilletas en el bar y analizaba la diversidad de textura de los pintxos de tortilla a lo largo de la semana. Ahora que caigo, le debo el mayor período de solaz de mi vida. Amicitia sólo hay una y a ti te encontré en la calle. 

Fuente: georgewatts.com 

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En este mundo inhabitable...

... es mejor bailar sobre las mesas.

Cómo haces para olvidar
para olvidar

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El lamento del lector

Un mes sin leer. Estoy muy grave, de hecho, estoy por hacerme la RCP a mí misma. Los niveles de estrés desatan en mí el mayor de los desiertos lectores: con altos niveles de estrés no leo. Hoy es el día que vuelvo al hogar deborahdor con un pequeño ensayo que echarme a la cara. Es cierto que la coyuntura "laboral-obras en casa-hay que pelar los diez kilos de pimientos-ahivá, se ha roto la cale-mamá pega estas rodilleras que me he cargao el chandal" me pilló a mitad de El coleccionista, el cual iba de fábula hasta que tomó ella la voz cantante y simultáneamente se desataron todas las fuerzas vivas de mi cotidianeidad en su máximo esplendor. Voy a necesitar palanca para el reenganche, lo sé, pero dadme un respiro. Por fin el viernes vi la luz, porque hacía sol y ¿27 grados??? en canal y porque la Feria del libro antiguo y de ocasión en su truagésimo segunda edición en Iruña se me aparecía a las cinco de la tarde ante los ojos cual espejismo redentor. Cayeron tres. El Bartleby, eterno pendiente; La mujer rota de Beauvoir, lógico, mi ser femenino no podía ya ni con las pestañas, y uno de Roth. Uno que tenía fichado pero cuyos obscenos 20 eurazos que me había pedido Seix-Barral por él en librería me habían hecho desistir. Se me quedó mirando, pequeñito, con 3€ marcados a lápiz en la página de cortesía y El lamento de Portnoy entró en mi vida. Fuck-yeah, Grupo Planeta. I'm back. 

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Usuario (des)conocido

Fue ayer, frente a la edición digital de un periódico. Un ataque de borreguismo al leer que Facebook había publicado una pila de mensajes privados me llevó de cabeza a mi cuenta. No es que tuviese guardadas conspiraciones para derribar gobiernos (aunque hoy apetece, no digo que no) y con 45 contactos que tiene una tampoco era para tanto, pero el pudor de ver mis miserias mundanas al aire me llevó a hacer una limpia. Iba eliminando mecánicamente dos pantallas de quedadas, algún cotilleo, saludos desde Alemania y enlaces con la hermana pequeña cuando me quedó el último, del 4 de enero del 2011, solo, en la última página. Sin foto ni nombre, porque ese amigo ya no está en Facebook, pero sus huellas siguen ahí. Va a hacer un año que dejó de estar con nosotros. Dicen que Internet tiene memoria, y para bien o para mal lo que entra en la red se queda en la red. El invento de Zuckerberg me devolvió un recuerdo que tenía olvidado y no quise borrarlo. Hola, me he acordado de tí porque... Gracias Alain, mensaje recibido. 

Message in a bottle founded in Trouville Beach (Normandy) the 10 March, 2005

http://www.conwasa.demon.co.uk

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Crueldad

Yo pensaba que crueldad era dejar sin servicio de urgencias de oftalmología a toda Navarra un domingo de septiembre cualquiera. Creía que cruel es quitar a 75.000 niños de Madrid vacunas contra la meningitis... bueno eso no creo, afirmo, es además de una hijoputez supina. También me parecía bastante cruel quitar el transporte escolar de dos colegios públicos (éstos) y dejar a los críos que crucen la nacional como si fuera eso el tirapichón, hasta que me he encontrado a un tío que le ha dado la vuelta -menuda voltereta con flic flac- al significado. Dice Ovejero en su -imprescindible- ensayo, entre otras joyas que no me caben aquí que "La literatura realmente cruel, la que desbarata nuestras certezas [...] es elitista porque insiste en no rumiar la misma papilla que nos dan casi gratis y que nos dificulta despegar los labios, reniega de la pedagogía pero no se resigna a que no se pueda aprender nada , derriba sin saber qué construir en lugar de lo derribado, hace daño y niega después el consuelo."  También dice José que "los libros crueles son los que no nos dejan tranquilos, no nos conceden el respiro que buscamos en la lectura; todo lo contrario, aprovechan nuestro interés para colarse violentamente en nuestra casa y decirnos cosas que no les hemos preguntado, nos muestran los rincones oscuros, que lo son porque no hemos querido iluminarlos". Nota mental: el 25-S nos transmutamos en meridiano de sangre, desgracia, piel del zorro y auto de fe (*) todos en uno, frente a los parlamentos. A ver si nos leen. 

(*) Libros crueles (de crueldad de la buena) mencionados por Ovejero. 

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Petits miracles.

Lo peor del fin de semana ha sido entrar en esa especie de santuario que es La Central de la calle Mallorca de Barcelona. Hay librerías y hay supermercados de libros. Esto es una librería. Mi contrario y yo entramos a las 13.00 hora zulú y cuando salimos de la refriega él quería lanzar un ataque directo a La Casa del Llibre, a tiro de piedra. Sentados en un banco para coger aliento le comento que quizá deberíamos comer algo antes. Eran las 14.40 y habíamos perdido la noción del tiempo. No sé si se quedó en la sección de crítica literaria, en la de cómic o en el txoko que le dedicaban a Faulkner. Quizás no sea la más bonita o la más grande pero me enamoré de ella en julio del 2005, en un viaje con un buen amigo bibliófilo y desde entonces la situé en mi cielo borgiano personal. Todo eso ha sido lo peor. Lo mejor fue lo que vivimos un día antes bajo una encina del Montseny. Fue tanto que no lo puedo encerrar en palabras. Moltes gràcies per aquest regal.  

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Wellcome to hell

Siguieron adelante y por el este el sol arrojaba pálidas franjas de luz que luego fueron tomando un tono más espeso como de sangre rezumando a oleadas repentinas que se ensanchaban por capas y allí donde la tierra se escurría hacia el cielo en el borde de la creación la coronilla del sol surgió de la nada cual bálano de un gran falo rojo hasta que salvó la arista oculta y quedó agazapado y vibrante y malévolo detrás de ellos. Las sombras de las piedras pequeñas parecían líneas trazadas a lápiz en la arena y las formas de los hombres y sus caballerías avanzaban alargadas ante ellos como hebras de la noche de donde habían partido, como tentáculos que los ataran a la oscuridad que habría de venir. Cabalgaban con la cabeza gacha, sin rostro bajo sus sombreros, como un ejército dormido sobre la marcha. 

Meridiano de sangre. Cormac McCarthy.

Desierto de Sonora. Fuente: skyscraperlife.com

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Faulkner destilado.

Me dice Francesc que cómo me ha dado con Faulkner. A ver, Faulkner cuesta, es como deslomarte vivo a las tres de la tarde del viernes pasado, pero con gusto. De hecho si no hubiera sido por el empujón de @qdony, que me pilló con el tuit cambiado, para rato le hinco el diente al Mientras agonizo; pero cada página, cada puñetero párrafo que me cuesta un quintal pasar tengo que terminar dando las gracias y admirando el talento puro para la escritura que tenía Don Guillermo. No terminas de alucinar con el monólogo de un personaje cuando el siguiente te deja temblando. Técnicamente, no sé que habrán inventado después de Faulkner, pero no ha podido ser tanto. Inventó -el solito- el germen de Macondo y de Pedro Páramo. Y si cuando estás tomando aire y respirando por los párpados después de meterte 20 páginas de muerte y miserias humanas varias empaquetadas en capítulos de dos o tres hojas cada uno, lees en la wikipedia que esta novela la escribió en seis semanas, mientras estaba pluriempleado de bombero y vigilante nocturno, no te queda más remedio, una y mil veces: Gora Faulkner. 

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Cosas que hacer

Título completo: 

Cosas que hacer sola en casa un fin de semana a 40º mientras esperas noticias del Gobierno de turno. 

- Ver natación sincronizada por equipos.

- Fumarte hasta el ficus del salón, pero en la terraza.

- Ducharte. (Round 1)

- Limpiar cristales. (Estoooo...)

- Whatsappear con tu hijo de 9 años (mientras te restriega que "hace airecito" allí, en la costa.)

- Echar 3 siestacas 3, de la ganadería de siestacas. 

- Ver otra vez el S01 E10 de Hell on Wheels antes del lunes, que empieza la S02. 

- Ducharte. (Round 2)

- Atacar por los flancos un libro de Ramiro Pinilla sobre arrantzales. 

- ¿Darle al Angry birds?

- Ver baloncesto, o balonmano, o hípica (pero nada de marcha o maratones, que da calor).

- ¿Ordenar armarios?

- Ducharte. (Round 3)

- Regar los jodíos geranios OTRA VEZ. 

- Zumbarte dos gin-tonics después de cenar. (Because I worth it)

- Sacar la radial, las tenazas y el casco y terminar Mientras agonizo, de Don Guillermo, y así cumplir tu deber como una mujer, que ya te vale. 

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