Carta a los Reyes Magos 2014

Aquí estamos, chicos, un año más con la listica de marras, sólo por resumir, sólo por dejar de forma cristalina cuáles son las lecturas del año que nos han sacudido la cabeza como si fuese un sonajero. Cuáles hemos disfrutado cual grandes felinos en la sabana africana a la hora del almuerzo. Y vosotros sabéis que esas lecturas son el santo grial que perseguimos todos los libroadictos, esas que nos descacharran los esquemas y que cada día son más difíciles de encontrar. El resto, en la sección de libros -que no librería-, quinta planta; si pillas dos kilos te sale el parking gratis. 

Vamos allá. Hay 67 libros para cribar este 2014: 

En narrativa en castellano es tan, pero tan difícil que nos dejen vuelta al aire, que reluce El astillero de Onetti en lo alto del podio como un diamante. Y el resto a callar. 

Pocos relatos han caído en los 67 libros, así que el premio se lo lleva Mircea Cartarescu y sus Bellas extranjeras sin despeinarse. Más reñida está la cosa en novela extranjera pero me mojo y elijo La mancha humana de Roth sin olvidar que me lo he pasado bomba leyendo a Atwood (El cuento de la criada) y a Vonnegut (Desayuno de campeones y Las sirenas de Titán).

Este año lo chungo está en decidirse en ensayo. Creo que en conjunto es el género que más he disfrutado; de rebañar el plato, y pedir otra cucharada, vamos. 

• Testimonios vitales: Treblinka de Rajchman y, de lejos, Los siete años de abundancia de Keret.
• Ensayo histórico: Eichmann en Jerusalén, de Arendt.
• Actualidad: Las cuatro estaciones de Atenas, de Paone.
• Libros/Crítica literaria: George Steiner en The New Yorker, Librerías de Carrión y La soledad del lector de Markson (inclasificable, lo meto aquí).

Por último, junto con el ensayo, este ha sido el año de la novela gráfica. He disfrutado como un cuto en un charco con Los surcos del azar, American widow, V for vendetta y en lo que llamaría "ensayo gráfico" con el manual sobre cómics de Scott McCloud, Entender el cómic, el arte invisible y ese pedazo 9/11 Report (A graphic adaptation). 

Por lo demás, este año entrará en los manuales de literatura por él y sólo por él: 

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Ocho motivos para regalar libros

Foto: Instagram @strandbookstore
18/12/14

En realidad son ocho motivos por los que los libros son regalos estupendos, escritos a tiza por algún currela de la librería Strand de Nueva York y que nos vienen de perlas en estas fechas que nos consumen: 

1. Los libros vienen en todas las tallas.

2. Son fáciles de envolver.

3. No tienes que enchufarlos.

4. Los libros contienen conocimiento.

5. No tienen fecha de caducidad.

6. No necesitan pilas.

7. Son fáciles de llevar.

8. Los libros son el regalo que siempre sigue dándote algo. 

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Ondas

Después de leer el Treblinka de Chil Rajchman las bibliotecarias me invitaron a coger el documental Shoah, de 10 horas de duración, que te sirven en cuatro DVDs sin anestesia ni misericordia. Buena parte del documental se centra en Treblinka, de ahí la conexión con el libro. 

La primera vez que lo tomé prestado estuvo dando vueltas una semana por el salón sin salir de la caja. Nunca nos venía bien ir al Holocausto. Siempre había algo mejor que hacer. Mi contrario me sugirió que lo devolviera y lo cogiese el día 12 de diciembre, el viernes pasado, aprovechando que él se iba una semana a Japón, y así me quedaba yo con mi pedrada en amor y compañía.

Lo he visto en dos noches y una mañana. Claude Lanzmann -director, creador- deja hablar a los supervivientes, interroga (no entrevista) a algunos testigos y azuza a otros, no puede evitarlo, sobre todo a algunas gentes polacas o a oficiales nazis de los campos. Graba los lugares donde todo sucedió tal y como estaban en los años '70 y no usa banda sonora, ni archivos audiovisuales, ni voz en off. Sólo se escucha la memoria de la gente y se ven las piedras que quedan. El efecto en el espectador es demoledor. Impresionante.

Coincide el oficial nazi Franz Suchomel casi palabra por palabra con la descripción de Treblinka que da Rajchman en su libro. En la primera fase, aquella en la que los cuerpos se enterraban (luego vendría la de la cremación en unas inmensas parrillas: en el 42 abrieron las fosas, sacaron los restos y quemaron todo; por eso después de matar a 800.000 almas* no se encontró ni una uña rota) decían tanto Rajchman como Suchomel que en esa fase se veía la tierra arenosa de Treblinka... ondulada. Había ondas en el suelo. Olas en la tierra causadas por los gases de los miles de cadáveres. Un mar de muerte. 

(*) Hay disparidad de cifras: desde los tres millones que calcula Grossman (véase el epílogo del libro de Rajchman) hasta los 800.000 que aparecen en la web de holocausto.net, pasando por las 780.000 de la Wikipedia. 

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El Navarrómetro.

Me llamaron al curro. Que somos del "Navarrómetro" y hacemos una encuesta por teléfono. Yo nunca había contestado ni participado en algo así. Y me lo pasé bomba. Que qué piensa del Gobierno de Barcina. Jodé, busca la casilla de "peor", tiene que estar después de la de "muy mal"... ¿Que no tienes?, proponla para la próxima encuesta, tenéis unos items desfasaos. Que qué tal veo la sanidad navarra. Madre de Dios, qué pobre mujer, pensé, llamando por teléfono y soltando eso sólo puedes ganarte que te lluevan "perlas". Yo estoy dejando de fumar, le dije, tengo que esforzarme por ser educada, busca la casilla de "que se coman ellos la mierda de comida", michica, pobre, que no tienes tú la culpa. Y al final, ¿que a quién votaría? a Podemos. Les votaría y les llevaría bocatas si hace falta. Y si al llegar cuelgan un trapo morado del Palacio de Diputación les hago un Femen subida a la estatua de los Fueros. Ay, chavala, no me hagas soñar, que se me va la olla.... No, no, gracias a ti, por alegrarme la mañana. 

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Que ahora vuelvo

La ansiedad del mono tiene su parte buena y su parte mala, la mala es que quieres sacar la katana y jugar a Kill Bill o algo; la buena es que haces acopio de libros como si no hubiese un mañana. Mi mesilla, que en realidad es un baúl, no da más de sí, tiene la tapa combada, noto que me grita. Lo mismo te da arramplar de la biblio un Premio Goncourt que atacar la inmensidad del "Yo confieso" de Cabré, que comprarte los "Mil cretinos" de Monzó que tanto tenías fichados, o que llevarte a casa la ovejita lucera de la "Intemperie" famosa para mirarla todos los días al levantarte o -incluso- aceptar como animal de compañía un libro prestado sobre la cárcel donde estuvo tu abuela en la Guerra Civil. Todo cabe, todo se puede, porque nos sobran ganas de no pensar en lo a gusto que saldríamos pitando a por tabaco. 

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Mamá, quiero ser danesa.

Trabajo en una ONG que se dedica a dar servicios -que el Gobierno no da y que por ley debería- a personas con una determinada discapacidad. Como el Gobierno no da esos servicios subvenciona a esta ONG para que existan. También ha recortado alrededor de un 34% las subvenciones para esta  (y otras) ONG sin ánimo de lucro en los últimos años, es que ha habido una crisis muy fuerte, ya comprenderéis. Funcionamos con subvenciones públicas, alguna privada y un pequeño porcentaje de fondos propios. Este año el Gobierno de Navarra nos mandó una carta certificada, -está enmarcada y guardada- porque había algo que no cuadraba en las justificaciones. Había unos 45 céntimos de una zona azul del año anterior que no se habían justificado, faltaba un ticket. Era un "a ver de qué vais". A mí no me sentó mal per se. Me gusta, me encanta,  me vuelve loca que la Administración sea rigurosa con el dinero de todos. Me da seguridad y confianza en las instituciones democráticas: la res publica está a buen recaudo, bien gestionada. Así nadie puede pasarse de la raya y apropiarse de lo que no es suyo. No me digáis que no es fantástico. 0'45€. Presentamos el ticket. Estaba guardado. Les dijimos que lo sentíamos mucho y que no volvería a pasar. 

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Miedo

Esta esquina empezó un mes de enero de 2011 por aquello de que acababa de dejar de fumar y tenía que aporrear algo, mejor un teclado. Luego fumé, lo dejé, fumé y así todo hasta el día en el que para celebrar mi 31 de octubre particular (pero qué cansos con el Jalogüín, rediós) me asomé al abismo de mi propio miedo dejando de fumar esa misma noche. Ayer lunes casi me fumo las alfombrillas del coche y fumarme un folio empezaba a parecerme buena idea. He leído un libro sobre el tema y resulta que es bueno dar la brasa a todo María Santísima antes y después de apagar el último, así que os toca aguantar la vela. Procuraré no ser pelma en lo sucesivo. Prometido. Lo que no dice el libro es que cuando vuelves, seamos positivos, SI vuelves, todo hijo de vecino te restriega el ¿¿otra vez?? con esa cara que destroza cualquier atisbo de autoconfianza y cuyo campeón en componerla es mi contrario. Campeón de Primera división, además. Da miedo pensarlo, sí, pero no tanto como para no intentarlo. El miedo no tiene dueño, ahora mismo tengo miedo a ponerme como un zepelín, pero tengo más miedo a la piara de chorizos que nos desgobiernan -por un lado- y los palmeros que calientan sillón enfrente esperando su turno, como en la carnicería -¿quién es el último?- para pillar cacho. Miedo a dos años más. Miedo a que haya gente que todavía no lo vea. Y luego está el padre de todos los miedos: su miedo a que podamos. Y a mí me encanta el olor a ese miedo por la mañana.

Toma ya.

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The wire... y los demás.

Teníamos un profesor de literatura en 3º de BUP que era buena gente, con un tono de voz cansino, a quien jamás le oímos gritar o enfadarse, y quien tenía que explicar algo de El Quijote con el ruido de fondo constante de las 35 fieras que tenía delante. Que habíamos elegido letras, sí, pero todo tiene un límite y a los diecisiete, seamos serios, no estamos ni para el de Avellaneda, mucho menos para el de Cervantes. Tras meses de hablar a una masa de gente que lo mismo echaba unas cartas a cuatro manos que se comía unas pipas en auzolan, cayó en la cuenta de que la única que escuchaba era esa alumna de la primera fila con cuatro estrellas en la guía Michelín del profesorado: leída, atenta, estudiosa y participativa. Se llamaba Amparo y hoy es filóloga, profesora e imagino que muchas cosas más. Un día anodino cualquiera se le escapó. Intentaría explicar el hombre alguna influencia petrarquista o vete a saber qué, pero se le escapó y yo, que estaba en el fondo sur, en mi hábitat natural, y (muy) de vez en cuando ponía antena, lo pillé dándole clase sólo a ella: "Pero, es que, Amparo..." corrigió el tiro: "...y los demás." Esos últimos éramos el resto de la clase, claro. Mi aullido de "¿Cómo que Amparo... y los demás?" reivindicativo no sirvió nada más que para provocar en él su risa y en nosotros la confirmación de algo que ya sabíamos: ella jugaba en otra liga. Como The wire. 

El escenón, aquí. 

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Hellas

• Más de un 60% de paro juvenil en 2013. "Trabajamos 4 horas al día. El sueldo es de 250€". Jon, 25 años.
• Pasado un año de paro, se pierde la cobertura sanitaria. "Seis veces al mes me toca hacer turnos de 36 horas". Yorgos, médico del hospital más grande del país.
• "Puedo contar casos de enfermeras que traen su propia caja de guantes". Nikitas, neurocirujano.
• «Sólo para griegos» es el lema de la solidaridad de Aurora Dorada."La mezcla entre pueblos no es buena", Theodorus, 25 años, miembro de AD.
• "Si hubiera sabido lo que había aquí, nunca hubiera dejado a mi familia", chaval palestino que desea volver a los campos de refugiados de Jordania donde vivía.
• Nombre de la campaña del Gobierno (agosto 2012) contra los inmigrantes en situación ilegal: "Zeus hospitalario".
• "La evasión fiscal era el deporte preferido de empresas y particulares", Leo, 65 años.
• Como resultado de los recortes pactados con la troika el presupuesto para sanidad se ha mermado en un 40%.
• El presupuesto de la Universidad de Salónica -la más grande del país- se redujo a la mitad.
• Aumento de un 450% de las tasas del combustible para la calefacción. "En mi casa ya llevamos dos años sin calefacción", Vaso, 28 años.
• Una dosis de shisha cuesta 2 ó 3 euros, una de heroína cuesta 20. Se fabrica con el líquido de las baterías de los coches, es la droga principal en Atenas. 
• En 2012, el número de niños en riesgo de exclusión social era un 35,4% del total.
• "En ocho meses hemos preparado 15.000 raciones", Constas, parado que cocina y reparte comida por la calle.
• "Nosotros sólo estamos un par de años por delante" (de vosotros, los españoles e italianos), Andreas, cardiólogo.

Paone, Mariangela. Las cuatro estaciones de Atenas. Libros del K.O. 2014.

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A las armas

Me crié en un ambiente anti-castrense, y dicho así suena muy muy suave, creedme. Fomentado pródigamente por mi padre, quien, mira qué cosas, por otro lado mantuvo los "toques de queda" a sus hijas en fin de semana hasta que ya eran mujeres. "Lo juno no quita lo jotro", que diría él. Una vez desarrollado un criterio propio sigo sin comprender ese mundo. No entiendo la obediencia ciega, el gusto por el armamento y la disciplina férrea como valor. El sintagma "amor a la patria" será de los que menos entienda junto con "Sucesión de Fibonacci" y "un chorrotoncico de algo" (éste último es de mi madre). Con estos dos últimos y con ayuda, aún podría acercarme al significado, mientras que el primer ejemplo se me escapa del todo. No llevo bien la presencia de uniformes ni en esta frase. 

Entonces, ¿qué coño hacía yo entrando en una librería dispuesta a pagar lo que hiciese falta por leer un libro de un militar que versa sobre los entresijos del ejército español?. Esa es fácil, el autor está encerrado por escribirlo. No me digáis que no os suena la película. Lo fascinante es que está encerrado en Madrid, en 2014 y en dependencias militares, nada de centros penitenciarios. El libro lo escribió después de que sus denuncias por corrupción y prevaricación terminaran en papeleras o cajones. Eso fue lo que a mí me hizo salir disparada a leerlo. Saviano, con escolta de por vida, goza en estos momentos de más libertad. 

Voy por la página 133. No entiendo, ni intento comprender, su "amor" por la institución, ni la retahíla de valores: compañerismo, entrega, etc, etc. que defiende. Los respeto, y mucho, eso sí, porque parece ser que justamente han sido esas creencias las que le han llevado a denunciar los abusos y saqueos de dinero público por parte de la cúpula militar de este país. Leerlo y saber que el autor está encerrado por decirlo, sólo te empuja, curiosamente, a las armas. A las putas armas. 

El teniente Segura, autor de "Un paso al frente".
. Foto: vozpopuli.com

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Se fusila poco

Eso decía mi tío, que en paz descanse, que se fusila (muy) poco. Eso mismo he pensado hoy al tener que jalarme perlas del calibre "llévate un silbato" en la lista de medidas para prevenir una violación del Ministerio de Interior, Gobierno de la Hispania Profunda. No busquéis medidas educativas, no hay. Tampoco hay mensajes fomentando el respeto a la libertad individual de las mujeres. Sí dice el Ministerio que hay que "echar las cortinas" (sic) en el apartado "Si vive usted sola". Si vive usted acompañada, ya si eso, puede poner estores, o unos doselicos o incluso dejar la persiana a medio bajar, que no la violarán tan fácilmente. Mejor viva usted con miedo, y no se pase de lista porque si la violan en grupo, la manada de agresores "verán sus vidas marcadas", angelicos, y el alcalde de su localidad dirá luego que tampoco es pa'tanto, leñe, que hay un montón al año: unas mil, violación arriba, violación abajo. Cuando ya tienes la escopeta calada para salir a la calle a buscar alcaldes o ministerios, o al portavoz de la UFPOL, sale RTVE con un mensaje que reza "en memoria de Federico García Lorca, que hoy hace 78 años que nos dejó". 

Ya veis, se fue. 

Nos dejó. 

Dejar, el asesinato de Federico, nos dejó encargado un no callar. Un pedir justicia. Un poner el verbo correcto. Un fusilar. 

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Scriptorum habemus.

Hay gente por ahí, en Zaragoza concretamente, a quienes no afectan los informes del puñetero gremio de editores, ni se amilanan por decretos que establecen un cobro a las bibliotecas por cada obra de dominio público prestada (sí, que cada vez que alguien se lleve a casa, Vgr. El Quijote el Gobierno COBRARÁ a la biblioteca por DERECHOS DE AUTOR). Lo pongo en mayúsculas por si alguien no termina de creérselo. A mí me costó un rato, a continuación una risa histérica y por último una ristra de juramentos. Entró en vigor el sábado pasado. Bien, pues estos chicos que viven en Zaragoza se lían la web a la cabeza, se montan un proyecto de autoedición y lectura online y cargan en la plataforma, todavía en fase de pruebas, las primeras obras, todas ellas de dominio público, como es lógico. Y caigo yo entonces, a decreto pasado, y me encuentro un Quijote, un Ulises, un Moby Dick, un Siddharta y hasta un Walden, esperando a ser leídos, con una interfaz limpia, agradable a la vista, y su bloguico de fomento de la lectura incorporado. Y me preguntan por mail que qué opino y que si quiero decir algo. 

Con la mafia gremial editorial de este país, los mangarrianes del Gobierno y los gigantes Amazónicos ya lo habéis dicho todo vosotros apostando por un proyecto de este tipo. Yo sólo os deseo (mucha) suerte. 

Para saber quiénes son, aquí. 

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Calor de hogar

Habrá quién no entienda la etiqueta de "Clima" en este blog. No les culpo, ellos no viven en Mordor, pero tuve que abrirla hace algunos años. El problema es acumulativo. Te tiras unos cuantos veranos seguidos sin que te suden hasta las ideas y es como si alguien te hubiese exprimido la luz -y las ganas para hacer cualquier cosa- de la cabeza. La última ola de calor, diagnosticada y certificada, por estos lares tuvo lugar en 2003. No pude disfrutarla a tope porque estaba liada con evitar que un bebé de semanas se deshidratara en un ático de 30 metros cuadrados que parecía un asador de pollos en hora punta, pero siento nostalgia. No es que pida ir más de dos días a la piscina, ni el placer de ducharte con agua fría al menos un par de veces al año, o el olor a aftersun saliendo del pijama. No. Me conformo con tener una vez al año esa sensación de salir del portal y sentir el golpe del calor en tu puñetera cara, dejándote noqueada, como si se hubiesen dejado abierta la calefacción radiante de las aceras. Que te sobraran los tirantes y que cualquier cosa por encima de unas sandalias con más de dos tiras en los pies... te molestara. Aquí ahora estamos a 17º y sopla norte con rachas moderadas. Me han dicho que un día de julio subieron de 30º, pero no lo vi, a mí me pilló fuera, y eso que este año he estado solo dos semanas -sueltas- lejos de Mordor. Ya se me ha olvidado aquello de regar todos los días, qué digo, días alternos. Este año no hemos comprado helados ni melones. Mi madre no ha hecho gazpacho, pero me ha ayudado a quitar limacos del jardín. Estaba lleno. Y le cuento a mi hijo que cuando tenía su edad en verano hacía tanto calor que se nos pegaban las piernas como chicles cuando íbamos en coche, que a las tres de la tarde apenas había gente por la calle y que a las once de la noche podías jugar en manga corta en la plaza. Y así muchos días seguidos. No sabe de qué le hablo.  

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Grazia

Foto: Deborahlibros.

Este año me he venido a leer a Cerdeña. Yo el sol lo aguanto tumbada veinte minutos, de pie, quince. Al mar no puedo meterme si no hay una ducha cerca y no hago senderismo ni sé andar en bici. Yo en vacaciones leo y como. Me dedico a las dos cosas como si no hubiese un mañana. Antes de coger el ferry hice un amago de ponerme al día con la literatura sarda, porque haber leído sólo a Milena Agus no cuenta. Me doy un garbeo por Google y la Wikipedia y termino comprando lo único que he encontrado traducido de una mujerica que nació en esta isla, la educaron para ser la signiora del suo marito y le dió por ponerse a escribir relatos ambientados en su tierra, con sus cositas religiosas y  costumbristas en paisajes sardos.  Algo bien tuvo que hacer cuando le dieron un Nobel de literatura. A ella, no al suo marito. Ahora que he acabado el librito intrascendente de turno, me meto en la isla de la mano de Grazia Deledda. Como resulte del calibre de la comida, Gracia me tiene para siempre, como su isla.

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Blog Hop Project

Yo a Francesc no le hago un feo así me amuelen, diré más, así sea 7 de julio. Normalmente paso de las cadenitas estas más de veinte pueblos a la vera de una autopista, pero, esta vez habrá que retratarse. Parece que el Blog Hop Project va sobre procesos de escritura. 

Vayamos al ajoarriero. Aquí cómo me engancharon y aquí las respuestas:

1. Una de las últimas frases que has escrito que te parezca brillante.

Me temo que ni mi ego ni mi pluma me permiten contestar, en serio, no veo ninguna frase propia a la que meter ese adjetivo.

2. ¿Por qué leerte a ti y no a otro?

Aquí sí me voy a mojar: Yo daría dos motivos: porque al menos no voy a dormirte con una reseña kilométrica. Por breve. Generalmente demasiado. Y porque comento mis impresiones sin ningún tipo de condicionante. Si lo hubiera, lo aviso. (Véase los "Embolaos")

3. ¿Por qué escribes lo que escribes?
No concibo mi existencia sin la lectura, escribir sobre ella se presentó como un experimento que también disfruto.

4. ¿Cómo es mi proceso de escritura?
En general escribo la entrada al acabar el libro, inmediatamente, cuando lo tengo fresco cual lechuga en la cabeza. Ocasionalmente tomo apuntes en una libreta durante la lectura. Yo soy más de "vaciado inmediato" que de revisiones y pulidos. Ahora que lo pienso, mi proceso es un exabrupto en sí mismo de apenas dos pasos. Pensarlo y soltarlo, vamos.

Ahora tengo que mencionar a cinco blogueros, eso es fácil, que contesten ya es cosa suya, si no lo hacen, no hay problema porque no tengo acciones del Blog Hop Project este. Sí que me gustaría saber cómo es el proceso de escritura de todos ellos, es cierto. En todo caso, por si queréis echar un ojo a sus blogs:

Yvette Moya-Angeler. Blog: www.yvettemoyaangeler.wordpress.com

Bernardo L. Munuera. Blog: http://lamaniadeleer.com/noticias/

Miquel Codony. Blog: http://ilium.qdony.net

Carlos Tongoy. Blog: http://lamedicinadetongoy.blogspot.com.es

Miguel Alcázar. Blog: http://mikeandlibros.blogspot.com.es

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Deborahndo NY

Foto: Deborahlibros

Hay en Nueva York dos epicentros bibliográficos para servidora. La imponente NYPL, Biblioteca Pública de Nueva York y la librería Strand. En la primera te recibe una baldosa con el testimonio de un inmigrante lituano que no tuvo oportunidad de educarse en su país y quien encontró en esa biblioteca el mundo que se le había cerrado, por lo que donó su herencia a la misma. También están, tallados en piedra, todos los benefactores, esos nombres de familias podridas de dinero que se repiten en edificios, plazas y hospitales por toda la ciudad. Lo mejor es que en la tierra del Dios del dólar esa biblioteca TIENE que ser gratuita, para uso del pueblo. Y además es preciosa. Recomiendo, además de la sala de lectura, la sala de mapas. La Strand es obscena en tamaño y en cantidad de ejemplares. Si fuese un país ya habría pedido la nacionalidad. Tiene cuatro plantas absolutamente petadas de libros y muchos a precios rebajados. También puedes ir a vender tus libros y comprarte todo el merchandaising imaginable sobre lectura que hayas podido soñar. La Forbidden Planet, en la misma acera, es un santuario del cómic y novela gráfica, pero ojo que en la Strand hay bastante del tema y más barato. La Barnes&Nobel que visitamos (es una franquicia con su propio e-reader comercializado) es una especie de FNAC de los libros. Para ver y largarse a la Strand, que es lo que hicimos. La McNally Jackson del SoHo es preciosa pero pija como ella sola, el barrio manda, y puestos a elegir, preferimos la Powerhouse Arena de Brooklyn, justo en los muelles que miran a Manhattan, con ese aire de nave industrial reconvertida que hace que quieras quedarte a pasar la tarde aunque no tengan mucho fondo. Da igual, el placer ha sido todo mío. 

Dejo repertorio fotográfico del viaje por el NY lector aquí.

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From the State of New York, with love.

Me acaban de llamar de la embajada de EEUU. Que quieren mirarnos la mochila otra vez y que debe de haber unas gafas de sol sospechosas en el JFK. Y el mechero que parecía un mechero (de servidora) puede que no lo fuera. También dicen que les han llamado del Katz, que el numerito que montamos con los tickets verdes era un montaje para sacar bocatas de carne por la filosa y dar de comer a medio África, y que no, sin propina no se puede. Tienen un aviso del Museo de Historia Natural, que la pedazo canoa se siente sola porque no hay cuatro guiris dando vueltas a su alrededor buscando la cafetería. Los de la NYPL se han quejado de que no se pueden dejar esos charcos de baba en las salas de lectura, que slippery when wet. Los de la marcha por el SIDA de Central Park nos han catalogado de rajaos, que con un paseico ya estábamos muertos y no había excusa para no repetir. Los de Connecticut están de acuerdo, somos unos blandos por no acercarnos por allí después de haber llegado a la 125 st de Harlem. Ya que nos equivocamos, haber seguido un poquico más allá, coño. En nuestra defensa han salido Dimitri, el dueño del apartamento, la compañía de metro de Nueva York y la amable sintecho que me saludó mientras revolvía en nuestra basura, pero no va a bastar. Quieren interogarnos. Parece que el testimonio que más ha pesado ha sido el de los paramedics que todavía andan buscando a una tía en Rockefeller Plaza que se pilló una insolación leyendo durante una hora a plena solana mientras sus tres acompañantes subían a rascar el cielo. 

Foto: Deborahlibros

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Fly me to the book

Jackie deborahndo en un avión.

Menudo alijo. Yo estaba esperando que mi contrario me pasara el ladrillo de Rothfuss para pasar el rato en el vuelo. Confiaba en ese calzamesas de 1.000 páginas. Pero tenía DRM. Ains. Sólo me quedaba confiar en el Police de Jo Nesbo. Y en esto que mira tú por dónde el buen hombre saca un alijo con chorrocientos e-books y a mí me da un siroco y tengo a estas horas el Calibre "recalentau". En ausencia de Rothfuss me he cargado otros 34, con joyicas que andaba buscando: ese Mientras escribo de King recomendado por Francesc, ese Matar a un ruiseñor publicitado por Tongoy, esa Isla de cemento de Ballard, -autor escuchado en algún momento a Miquel-, ese Cuento de la doncella de Atwood que tenía fichado desde el Pleistoceno, y bien de Faulkner pendiente y bien de relatos (Capote, Ribeyro) y ponme cuarto y mitad de best-seller puro y duro o ponme un poquico de Stanislaw Lem y de Coetzee. Un sinvivir. Hasta que me he dado cuenta de que siete horas de avión se me quedan cortas, que me va a sentar mal aterrizar. 

Teníamos que haber tirado para Nueva Zelanda.

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Ánimo

Ahora que la nómina de febrero es mi animal mitológico favorito porque el Gobierno de Navarra no sabe dónde ha metido la subvención y Fundación Caja Navarra se nos ha despistao y no encuentra la mitad que nos debe, (qué jodías, las partidas, que desaparecen cuando les da la gana), ahora mismo, digo, ha caído en mis manos un artefacto de papel que no ayuda precisamente a olvidarme de la madre que los compró a todos. Vaya por delante que no soy de animalitos. Yo soy de National Geographic y un viaje a Cabárceno, forjada en el asfalto y deja el bicho ahí quietico, pero que no entre el bicho en casa que saldrá la heredera de Isildur y dará por finiquitada su existencia. Y el caso es que yo a ellos les debo caer bien. Mi jardín es el puñetero parque Disney de caracoles, pulgones, hormigas, cochinillas, arañas, putoslimacos y pajaritos cagones de esta ladera del valle de Olaibar. Se deben de avisar unos a otros. Por no hablar de los putos gatos de la vecina, quienes han tomado mi terraza como sala de trofeos y cualquier sábado por la mañana, momento del desayuno único, esas baldosas parecen el set de rodaje de La matanza de Texas. Y en esto cojo un libro y las voces narradoras son animalitos. Y retozo y ronroneo, me rascan las orejas, ladro, husmeo, meo y babeo. Sí, todo en primera persona. Una idea cojonuda. Estoy en la página 124 y el asesino me la trae al pairo, estoy por dejarlo para irme a desparasitar. Si le dais duro, mucho ánimo.

Aquí, el Félix Rodríguez de Montreal, aka Wajdi Mouawad
(Foto fusilada del blog de @mikeandlibros)

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Atracón

Han sido diez días de atracón, de leer como si no hubiese mañana, de un pulular, (ahora le pego a una novelita gabacha, ahora se me muere el amo de la barraca, ahora me meto un cómic, ahora una novedad por Sant Jordi) que me ha dejado como nueva. Otros se meten en atascos y se van a la playa, mi chiringuito evasivo ha sido la biblioteca de Burlada y mi tumbona la cama. Una vez cogido el ritmo llegas, inevitablemente, a esa resaca librera del no saber a qué meterle mano a continuación. Y lo mismo empiezas uno y lo cierras, que despiertas el Kindle y navegas por las ofertas, que ordenas por vigésimonovena vez la pila de la mesilla. Porque es domingo y mañana toca batalla y quieres seguir lejos, entre las páginas. Entonces miras el calendario y te aprieta el corsé que no llevas cuando ves que queda poco para cruzar el charco. Y ya es hora de preparar las provisiones para el viaje.

Deborahlibros después del atracón vacacional.

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