From Athens with love

"Dear" Ángela,

Han sido unos cuantos años, unas cuantas huelgas generales (30 dicen en Twitter) una caterva ingente de sufrimiento por parte del pueblo griego, que me lo puedes decir en PIB, en inflación o en tasa de paro, pero sufrimiento al fin y al cabo; hasta que hemos llegado a la hora del "aski da" en los morros de Berlín. Ya vendrán los pactos, los marrones, ya vendrá lo que tenga que venir, pero después de tratar a ese pueblo con la prepotencia de quien olvida de dónde viene; con la chulería de permitir a un ministro tuyo sugerir que os regalen una isla en pago de una deuda -a vosotros precisamente- y en una noche en la que dirigentes de tu partido tienen el cuajo de salir a la palestra para comentar: "No importan los resultados. Grecia debe obedecer" como si hablasen del último mono de su cortijo... Coño, Ángela, te lo has ganado a pulso: 

From Athens, with love:

Fuck you

Fuck the troika

Sí se puede

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El Navarrómetro.

Me llamaron al curro. Que somos del "Navarrómetro" y hacemos una encuesta por teléfono. Yo nunca había contestado ni participado en algo así. Y me lo pasé bomba. Que qué piensa del Gobierno de Barcina. Jodé, busca la casilla de "peor", tiene que estar después de la de "muy mal"... ¿Que no tienes?, proponla para la próxima encuesta, tenéis unos items desfasaos. Que qué tal veo la sanidad navarra. Madre de Dios, qué pobre mujer, pensé, llamando por teléfono y soltando eso sólo puedes ganarte que te lluevan "perlas". Yo estoy dejando de fumar, le dije, tengo que esforzarme por ser educada, busca la casilla de "que se coman ellos la mierda de comida", michica, pobre, que no tienes tú la culpa. Y al final, ¿que a quién votaría? a Podemos. Les votaría y les llevaría bocatas si hace falta. Y si al llegar cuelgan un trapo morado del Palacio de Diputación les hago un Femen subida a la estatua de los Fueros. Ay, chavala, no me hagas soñar, que se me va la olla.... No, no, gracias a ti, por alegrarme la mañana. 

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Mamá, quiero ser danesa.

Trabajo en una ONG que se dedica a dar servicios -que el Gobierno no da y que por ley debería- a personas con una determinada discapacidad. Como el Gobierno no da esos servicios subvenciona a esta ONG para que existan. También ha recortado alrededor de un 34% las subvenciones para esta  (y otras) ONG sin ánimo de lucro en los últimos años, es que ha habido una crisis muy fuerte, ya comprenderéis. Funcionamos con subvenciones públicas, alguna privada y un pequeño porcentaje de fondos propios. Este año el Gobierno de Navarra nos mandó una carta certificada, -está enmarcada y guardada- porque había algo que no cuadraba en las justificaciones. Había unos 45 céntimos de una zona azul del año anterior que no se habían justificado, faltaba un ticket. Era un "a ver de qué vais". A mí no me sentó mal per se. Me gusta, me encanta,  me vuelve loca que la Administración sea rigurosa con el dinero de todos. Me da seguridad y confianza en las instituciones democráticas: la res publica está a buen recaudo, bien gestionada. Así nadie puede pasarse de la raya y apropiarse de lo que no es suyo. No me digáis que no es fantástico. 0'45€. Presentamos el ticket. Estaba guardado. Les dijimos que lo sentíamos mucho y que no volvería a pasar. 

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Miedo

Esta esquina empezó un mes de enero de 2011 por aquello de que acababa de dejar de fumar y tenía que aporrear algo, mejor un teclado. Luego fumé, lo dejé, fumé y así todo hasta el día en el que para celebrar mi 31 de octubre particular (pero qué cansos con el Jalogüín, rediós) me asomé al abismo de mi propio miedo dejando de fumar esa misma noche. Ayer lunes casi me fumo las alfombrillas del coche y fumarme un folio empezaba a parecerme buena idea. He leído un libro sobre el tema y resulta que es bueno dar la brasa a todo María Santísima antes y después de apagar el último, así que os toca aguantar la vela. Procuraré no ser pelma en lo sucesivo. Prometido. Lo que no dice el libro es que cuando vuelves, seamos positivos, SI vuelves, todo hijo de vecino te restriega el ¿¿otra vez?? con esa cara que destroza cualquier atisbo de autoconfianza y cuyo campeón en componerla es mi contrario. Campeón de Primera división, además. Da miedo pensarlo, sí, pero no tanto como para no intentarlo. El miedo no tiene dueño, ahora mismo tengo miedo a ponerme como un zepelín, pero tengo más miedo a la piara de chorizos que nos desgobiernan -por un lado- y los palmeros que calientan sillón enfrente esperando su turno, como en la carnicería -¿quién es el último?- para pillar cacho. Miedo a dos años más. Miedo a que haya gente que todavía no lo vea. Y luego está el padre de todos los miedos: su miedo a que podamos. Y a mí me encanta el olor a ese miedo por la mañana.

Toma ya.

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Hellas

• Más de un 60% de paro juvenil en 2013. "Trabajamos 4 horas al día. El sueldo es de 250€". Jon, 25 años.
• Pasado un año de paro, se pierde la cobertura sanitaria. "Seis veces al mes me toca hacer turnos de 36 horas". Yorgos, médico del hospital más grande del país.
• "Puedo contar casos de enfermeras que traen su propia caja de guantes". Nikitas, neurocirujano.
• «Sólo para griegos» es el lema de la solidaridad de Aurora Dorada."La mezcla entre pueblos no es buena", Theodorus, 25 años, miembro de AD.
• "Si hubiera sabido lo que había aquí, nunca hubiera dejado a mi familia", chaval palestino que desea volver a los campos de refugiados de Jordania donde vivía.
• Nombre de la campaña del Gobierno (agosto 2012) contra los inmigrantes en situación ilegal: "Zeus hospitalario".
• "La evasión fiscal era el deporte preferido de empresas y particulares", Leo, 65 años.
• Como resultado de los recortes pactados con la troika el presupuesto para sanidad se ha mermado en un 40%.
• El presupuesto de la Universidad de Salónica -la más grande del país- se redujo a la mitad.
• Aumento de un 450% de las tasas del combustible para la calefacción. "En mi casa ya llevamos dos años sin calefacción", Vaso, 28 años.
• Una dosis de shisha cuesta 2 ó 3 euros, una de heroína cuesta 20. Se fabrica con el líquido de las baterías de los coches, es la droga principal en Atenas. 
• En 2012, el número de niños en riesgo de exclusión social era un 35,4% del total.
• "En ocho meses hemos preparado 15.000 raciones", Constas, parado que cocina y reparte comida por la calle.
• "Nosotros sólo estamos un par de años por delante" (de vosotros, los españoles e italianos), Andreas, cardiólogo.

Paone, Mariangela. Las cuatro estaciones de Atenas. Libros del K.O. 2014.

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No es por vicio ni por fornicio, sino por poner un hijo a su servicio (*)

No es por principios, ni por militancia, es una certeza estomacal, un axioma intrínseco: no quiero tener más hijos. Quiero que quien quiera tenerlos lo haga y quiero poder ejercer mi voluntad. Quiero que se respete mi decisión y que el estado no intervenga -más- en mi vida. No quiero médicos, juces o ministros expidiendo informes sobre la ideoneidad o no de mis decisiones personales, más personales que una visa o una master-card. Quiero pedir a las mujeres que no quieren abortar que me dejen en paz, yo no es que quiera, es que lo haré mañana mismo si me quedo embarazada. Y a poder ser sin jugarme la vida y dejar a mi hijo de diez años sin madre. Por último, desde el Paleolítico legislativo que hemos inaugurado hoy como atalaya, quiero mandar a tomar por culo a todos esos machos alfa de rosario intravenoso en fiestas de guardar que han redactado, corregido, firmado y registrado la ley más vergonzosa de los últimos treinta años. La que me prohíbe decidir, la que no reconoce mi libertad. Quitármela no me la van a quitar, la llevo puesta, nací -porque una tal Lucía quiso-  con ella, a ver cuándo cojones se van a enterar. 

(*) (Oración) Como agua para chocolate, de Laura Esquivel. 

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Mi coyuntura

Esta esquina era para hablar de las circunstancias que rodean las lecturas, pues @carolinkfingers me ha pegado el empujón para sacar mi coyuntura a través de este post de desahogo y llamamiento. Voy a ir avisando: no tengo su oficio, ni escritor ni reivindicativo; no voy a asambleas de barrio. No reparto octavillas, no realizo escraches y no he ido a parar ningún desahucio. Me gustaría hacerlo, no obstante. Comparto su cabreo, no así su cansancio de activista porque sencillamente no lo he sido. He participado en las manifestaciones 15-M hasta que diversa fauna política autóctona se apuntó al carro de la foto. Hubiese quemado todas las banderas que tenía a mi alrededor, sé que no era la única en aquellas aceras con ganas de sacar un mechero. Salir a la calle cansa, hay que hacer sacrificios en la infraestructura cotidiana y no se ven resultados, pero estamos enfrente. Enfrente de las medidas pro-mantenimiento del sistema podrido (recortes de servicios, derechos, etc) y de las ideológicas (ley de educación, futura ley del aborto, etc.) Y estamos de acuerdo en que la modificación de la ley electoral es el primer paso. Y el jueves iremos a la calle, para no perder la costumbre y para llevar de la mano al niño, que ya no quiere "ir a protestar" (término que aprendió aquel 15-M) y a quien ya hay que explicar que las cosas se pelean y no vale solamente con despotricar delante de las noticias o en las reuniones familiares. Y que el jueves salimos a la calle para decirle al gobierno que eso no es una ley de educación, no si tiene la palabra "competitividad" en cada párrafo del prólogo. Déjame a un lado el articulado. Y que por eso no le llevaré a atletismo el jueves 24 y que a ver si hay suerte y esto parece Baleares aquel domingo, ¿te acuerdas de aquella manifa verde enorme que vimos por internet, cariño mío?...

Respecto a quienes siguen defendiendo este obsceno desmantelamiento de servicios y derechos mientras las personas se quedan tiradas por las cunetas del estado, esos sí, Carolina, son unos mierdas. 

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Madrid

Tiene que ver con un trauma infantil: a quién se le ocurre meter a vivir mini-deborahdora en Madrid con siete años viniendo de una Barcelona, ya desde entonces y para siempre, platónica. En fin. Que la he esquivado -a la capital- los siguientes 33 años con ocasionales incursiones (cuento cinco), hasta ahora. En el pasado las operaciones fueron muy planificadas, para permanecer en territorio enemigo el menor tiempo posible con el máximo rendimiento: Vgr. Llorar delante de las fotografías de Robert Capa en el Reina Sofía, pisar el Instituto Cervantes, ver una obra de Lope o rendirme incondicionalmente ante el Gernika. Esta vez no voy a poder sacar tajada, no me lo permite el maratoniano horario de formación. Me llevo en el Kindle munición hasta las cejas para momentos cruciales. Ese tren, ese ratico antes de dormir y poco más. Buscando el obligatorio rédito al viaje lo primero que se me ha ocurrido es conseguir, al menos, pisar la Puerta del Sol, en homenaje a las ganas sinceras y viscerales, casi dolorosas, que gasté, por primera y única vez en mi vida, de estar en Madrid. Fue una noche de mayo de hace mil años. Sería un buen botín para esta ofensiva.

Haz click en la foto para ampliar y suspirar

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Evasión o victoria

Se lo dije hace años al panadero del barrio, cuando yo tenía un barrio: lo que Dios no me dió con el "marío", me lo compensó con la suegra. Y el tío se me chinó: Pero, qué dices, chiquilla. (Lo de "chiquilla" da el contexto histórico) Y es que la mía debe ser la excepción que confirma la regla. No es que tenga un txoko en el cielo ya ganado, es que a la buena mujer le están montando un hotel de lujo con todo incluido para ella sola. Las cincuenta y cuatro pantallas de menú principal que le ha dejado su hijo en el Kindle recién regalado son prueba irrefutable. Ni una miserable clasificación. Búscate la vida en el orden alfabético, mamá. Lo que no se puede negar es el buen momento en el que le ha llegado el lote de libros, porque si en épocas anteriores la llamada "literatura de evasión" echaba un cable al respetable para olvidarse de sus miserias, en estos momentos el Kindle debería llevar incluidos la guía de usuario, un par de diccionarios y un billete para Islandia. Sólo ida, gracias. Es lo mínimo, Amazon. Ni con dos toneladas de material pirateado de primera calidad conseguiríamos olvidar la que está cayendo: este injusto empobrecimiento de nuestra paciencia. 

Gora Iceland.

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Quo usque tandem abutere, Mariano, patientia nostra?

Odiaba el latín. Por eso lo esquivé en COU, después de sufrirlo en 2º y 3º de BUP. No hagáis eso si os esperan después 3 años 3 de latín en una facultad de filología. Total calvario: 5 años. Sufrí las Catilinarias en silencio, cual hemorroides, en el primer año de carrera. Cómo aprobé la traducción de la Medea en 3º es un hecho todavía sin aclarar, espero que haya prescrito. Con los años, lo poco que se quedó en mi disco duro fue borrándose hasta quedar solamente un puñado de frases o expresiones de las que tirar en caso de pegote. Con lo que sí me quedé fue con el cabreo monumental de Marco Tulio, quien, siendo papá de la oratoria clásica, moderna y planetaria en general, y estando hasta las pelotas de un tal Catilina, que la iba a liar en Roma con un pedazo de golpe de estado, esperó -tuvo el cuajo- a tenerlo delante en pleno Senado romano y en su turno de palabra empezó un discurso que 2.000 años después todavía se estudia por estos lares. Y es que ese ¿¿Hasta cuándo??, ¿¿Hasta cuándo vamos a tener que aguantarte?? versión clásico-latino-elegante no pasa de moda. Yo, rupestre de mí, ya no pido que te entregues, me conformo con que te largues y dejes de sangrarnos, Mariano. 

El tal Catilina es el que está colgado, mientras Marco le lee la cartilla
Cesare Maccari , 1889

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Greba, dulce greba.

A la infantería les he propuesto como actividad matutina para el miércoles hacer una pancarta casera con una sábana. Hay mucho debate (ya) sobre dónde colgarla para que se vea más.  Oye, mamá, ¿pero iba en serio? me dice el mío de vuelta del cole. Claro que iba en serio. Oye, tía, podemos pedirle a mi amigo Nikolai que nos dibuje las tijeras de los recortes. ¿Pues? ¿Dibuja bien?. Buah, ha ganado tres años seguidos el concurso del cole. Tela. También podemos cortar unos plásticos negros del abuelo y hacer el contorno. ¡Y podemos pegar cosssasss!, dice ella, la más bella. Para ser una huelga vamos a tener un curro de la leche, pero no importa, si hay que empapelar la casa, se empapela. "¿Y qué vamos a poner en la sábana?" pregunta la princesa desde el asiento delantero. "No hay pan para tanto chorizo", contesta su primo desde el trasero. Es que es veterano de Vietnam, lleva tres manifas a sus espaldas de 9 años. Tenéis razón, "Recortes NO" se nos queda pequeño. Ahora que lo pienso, ni envolviendo la casa nos llega. ¿Y por qué hacemos huelga, tía? Pues, corazón mío, porque nos han robado. Básicamente. ¿Y qué pasa si haces huelga?. Si sólo una persona hace huelga no pasa nada, si son diez, tampoco. Si son cien, tampoco, no te creas que eso es mucho. Pero si somos millones, paramos el país. Vale. A ver, infantería, ¿qué más podemos hacer para el miércoles?. ¡Un bizcocho, tía!. Hecho, una greba sin bizcocho para untar ni es greba ni es ná.

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Crueldad

Yo pensaba que crueldad era dejar sin servicio de urgencias de oftalmología a toda Navarra un domingo de septiembre cualquiera. Creía que cruel es quitar a 75.000 niños de Madrid vacunas contra la meningitis... bueno eso no creo, afirmo, es además de una hijoputez supina. También me parecía bastante cruel quitar el transporte escolar de dos colegios públicos (éstos) y dejar a los críos que crucen la nacional como si fuera eso el tirapichón, hasta que me he encontrado a un tío que le ha dado la vuelta -menuda voltereta con flic flac- al significado. Dice Ovejero en su -imprescindible- ensayo, entre otras joyas que no me caben aquí que "La literatura realmente cruel, la que desbarata nuestras certezas [...] es elitista porque insiste en no rumiar la misma papilla que nos dan casi gratis y que nos dificulta despegar los labios, reniega de la pedagogía pero no se resigna a que no se pueda aprender nada , derriba sin saber qué construir en lugar de lo derribado, hace daño y niega después el consuelo."  También dice José que "los libros crueles son los que no nos dejan tranquilos, no nos conceden el respiro que buscamos en la lectura; todo lo contrario, aprovechan nuestro interés para colarse violentamente en nuestra casa y decirnos cosas que no les hemos preguntado, nos muestran los rincones oscuros, que lo son porque no hemos querido iluminarlos". Nota mental: el 25-S nos transmutamos en meridiano de sangre, desgracia, piel del zorro y auto de fe (*) todos en uno, frente a los parlamentos. A ver si nos leen. 

(*) Libros crueles (de crueldad de la buena) mencionados por Ovejero. 

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Irresistible

Estamos de vuelta, siete libros más tarde, volvemos al trabajo, nos metemos en los cochecitos, nos atamos bien el cinturón y a darle duro a la Dragon Khan esta que nos ha agenciado (gratis, eso sí) el Desgobierno de Navarra. Desde junio sin saber si iban a pagar era poca diversión, ahora jugamos a que doy una rueda de prensa y voy a destinar 1.400.000 euros de subvención de Osasuna para dependencia y otras hierbas, por ejemplo discapacidad, del Departamento de Política Social. Y una semana más tarde voy a los medios de incomunicación y me la envaino. Que sí. Que no. Que caiga un chaparrón. Recuerden: prohibido el acceso a personas que no superen 1.40 m de altura. No saquen los brazos extendidos fuera del vagón. No se permite comer ni beber durante el trayecto. No apto para cardíacos. 

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Seré el pescador

Continúa la travesía, por el presunto verano y por la espera de guillotina. Lo primero, porque estamos a 16ºC aunque en Sevilla estén cociéndose y sea portada de telediarios, tengo un puto dejá vú con respecto al año pasado que no se me calientan los pies ni a tiros. Lo segundo porque este viernes acabamos de cumplir un mes sin saber si el Gobierno de Navarra se va a cargar con las tijeras lo que no está en los escritos, incluyendo, de rebote, el curro de quien suscribe. Ilusa de mí, pensé que parirían antes. Así que con la coartada me he dado a la lectura y al tabaco. También me he echado a la calle, como muchos, pero con el sabor amargo de la manipulación. Una manifestación encabezada por el mangarrián de turno era la única opción que tenía ayer en este pueblo que sólo sabe echarse a la calle en masa -eso sí, ahí no nos gana nadie- para organizar la madre de todas las juergas. Para todo lo demás, polarización y Master Card. Pero he visto Madrid, y he visto Barcelona, hasta he visto Valencia y (el gran) Bilbao, y casi pienso que sí, que #sísepuede. 

Well I know I will be loosened 

From bonds that hold me fast 

That the chains all hung around me 

Will fall away at last 

And on that fine and fateful day 

I will take me in my hands 

I will ride on the train 

I will be the fisherman 

With light in my head 

You in my arms

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50.000

No tengo el día, la verdad, pero de alguna forma tengo que dar las gracias. Hace mucho tiempo que no veo la televisión y, desde hoy, tampoco escucharé lo poco que oía de RNE. Iba aguantando la rueda de prensa de los mangarrianes esos de Moncloa hasta que ha llegado el recorte al desempleo. A la concentración de las 20.00h. de hoy no he podido llegar pero a la del 19J ya me pueden ir dejando una baldosa libre, porque, viva Blas de Otero, sólo nos queda la palabra, que no es poco, pero hay que juntar muchas para cambiar cosas. La mía ya la tienen. La sensación de incertidumbre -que este año me voy al paro pero todavía no sé cuándo porque los mangarrianes locales no han dictado sentencia- y un desánimo estructural, como la violencia que inspiraba a Gallardón, se me apoderan y por primera vez en mi vida la desorientación gana espacio en mi cabeza. Este blog nació porque  en el de las reseñas no tenía sitio para mis devaneos mentales. Aprovecho esta esquina rota para agradeceros las 50.000 visitas en dos años justos al blog Deborahlibros. Seguiré a lo mío, porque como dice esa gran maestra que tengo por amiga y compañera, el problema de  este país es que se lee poco. Hay que leer más. Que se jodan, seguiremos leyendo. 

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Somos el 99% y nos sobra el 1%. #12M15M #12M

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Ya es demasiado tarde

 "Primero se llevaron lo derechos laborales...
pero como yo no era trabajador por cuenta ajena, no me importó.
Luego se llevaron la investigación científica...
pero como yo no soy científico, no me importó.
Después se llevaron las prestaciones para discapacitados y dependientes...
pero como yo no era ninguno de ellos, no me importó.
Más tarde se llevaron los recursos para mujeres maltratadas...
pero como yo no era una de ellas, no me importó.
Luego se llevaron el derecho de convocatoria por Internet...
pero como yo no participaba en la red, no me importó.
Después se llevaron el dinero para bibliotecas...
pero como yo no las usaba, no me importó.
Más tarde se llevaron la gratuidad de las recetas para los jubilados...
pero como yo no era jubilado, no me importó.
Luego se llevaron las sustituciones de los tutores en la enseñanza pública...
pero como yo no iba a la escuela, no me importó.
Luego se llevaron el derecho a abortar...
pero como yo no estaba embarazada, no me importó.
Luego se llevaron los recursos para inmigrantes...
pero como yo no era inmigrante, no me importó.

Ahora vienen a por mí, pero ya es demasiado tarde."

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Me voy de greba (*)

Va a ser la primera vez, y eso que en el pasado ganas no faltaron, pero siempre andábamos con el cuidado de no fastidiar a los usuarios por protestar un día. Qué culpa tenían ellos. Tampoco se trata de apoyar el comportamiento sindical de los últimos años, que esto no son sindicatos, son clubs de fans. Y aunque procuro no empujar, esta vez las compañeras no es que estén hasta la peineta, es que la peineta ardió hace meses, por combustión espontánea, así que creo que, por primera vez en la historia, la ONG en la que trabajo estará más desierta que el Néguev por una convocatoria de huelga general. Y si me equivoco ya me corregirán. Los del gremio no somos muy dados a faltar, sino más bien al contrario, a cubrirlo todo: superficie, proyecto, servicio, turno, y sagrario divino; el modo voluntariado tiene un interruptor muy duro de cambiar. Por no gastar, algunas no usamos ni las horas sindicales; pero si un gobierno recorta subvenciones para unos servicios que no suministra a ciudadanos que no están en igualdad de condiciones que el resto (y con el derecho constitucional a recibirlos, claro) y simultáneamente reforman las normas laborales para ayudar a desmantelar las entidades... no nos dejan muchas opciones. No veo mejor oportunidad para estrenarme. El jueves me voy de greba... ya veré a dónde. 

(*) Greba: (eusk.) Huelga. 

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No (me) pares

Por no quedar ganas, no quedan ni para "bloguear". Lo del veinteene de este año ha dado como para comerse hasta las guirnaldas de navidad, un flashback al  '96 con todas las de la ley, incluyendo la impresentable D'Hont. Pero no desfallezcais, perroflautas de la galaxia, que "Yo también sobreviví al aznarato"; recordad: "Al alba, con viento de poniente..." (Mi contrario se sabe la soflama de memoria, y la recita con tono marcial, como el mismísimo original) o qué me decís de aquel huesito de cañada de toda una menestra de sanidad. Lo hicimos, lo superamos y hemos llegado hasta aquí, justo a tiempo para salir a la calle a dejar las amígdalas, apagar la tele a las tres de la tarde, o gritarle a la radio, qué queréis que os diga, ahora sí que sí. Ahora estamos embalados, highly motivated y sobradamente expoliados. Por favor, no (me) pares ahora que han llegado los salvadores absolutos y hay peligro de colisión.

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La democracia de Bukowski

Charles Bukowski dijo que la diferencia entre la democracia y la dictadura consiste en que en la democracia puedes votar antes de recibir órdenes. 

#despierta #nolesvotes #votaminorías 

MADE IN ICELAND from Klara Harden on Vimeo.

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