Querido Federico

Querido Federico:

Parece que fue ayer. Que 75 años no son nada. En vista de lo que he tenido que leer por la red hoy todavía hay alguno con la cabeza de buque agarrado a lo de "hijo de un señorito andaluz que no dió un palo al agua en su vida". Y más vulgaridades que no vienen a cuento. Yo tengo que decirte que descubrí la poesía con tus trabajos. Mi madre pensó que una edición infantil -cuidada, no te preocupes, algo bonito que te hubiese gustado- de algunos de tus poemas era un buen regalo por mi séptimo cumpleaños. Terminé deseando matricularme en la asignatura de lírica, en quinto de carrera. Todo culpa tuya. Lástima que en esa universidad tus obras no se estudien... es que eran y son del otro bando, Federico. Porque aquí todavía hay bandos. Si tú supieras la que hay liada ahora mismo en Madrid... Bueno, a lo mío, el caso es que a algunos todavía nos duele cómo intentaron matarte para acabar llevándote en volandas a la Historia. A lomos de esos caballos enjaezados que eran tus versos. Todavía duele, y es que no se puede tener más arte que tú, ni entrenando. Hoy he descubierto que dicen que intentaste rezar en el último momento, pero no pudiste recordar ni una oración, nada de lo que tu madre te había enseñado. Yo aprendí  antes "el lagarto está llorando" que ninguna letanía, y si me hiciesen elegir -a la fuerza, eso sí- entre toda la poesía, te elegiría a tí. El primero. Sin dudarlo.

Que digan misa si quieren, nosotros cabalgamos.

Un abrazo,

K.